LA UTOPÍA DE MARIANA

Sin Remitente

2012-02-14T19:57:00.001-08:00

Los fragmentos temporales de veinticuatro horas, ya no sonrígidos, constantes y lineales como antes. Ahora tienen un tinte especial, escomo si cada uno tuviese vida y matiz propio. Como si de pronto las horas nofueran más que pinceles que dibujan en mi rostro sonrisas, como si el color,fuese el susurro de tu voz pidiéndome otro beso. Como si las noches fueran máslargas, sólo por saber que tú y yo estaremos juntos, como si las letras mepermitieran deslizarme en tus ojos y luego se quedaran habitando en tu alma hastael fin de la noche.

Ahora que comparto cada momento a tu lado, mi vida brilla,pero no es ese brillo inmediato que se opaca con la lluvia, es un brillomístico y secreto, que se vuelve una dicotomía, que sólo se descifra cuando nosencontramos en los ojos del otro. Amarte se ha convertido en mi sortilegio, hascurado mis miedos, mis ausencias, incluso me has permitido volar de aquelabismo en el que encerraba mi egoísmo autoritario.

Nuestros caminos, másque rutas encontradas en un plano cartesiano; son la conjetura aleatoria de tantas constelaciones queconvergen en el espacio. Entre suelos espesos, charquitos violetas, donde sereflejan nuestros cuerpos luego de complementarse, te repito cuánto amor surgeen proporciones inconmensurables, en cuantiosas lágrimas de plenitud y en parpadeosde serenidad, si estás tú.

Retorno

2012-02-02T19:34:00.000-08:00

Deshojarcada beso hasta encontrar la raíz 

Renovar lasemilla atenuante en cada parpadeo

Jugar aser  viento y derramar un salvaje espejismodelator

Ser el aguaque acopia los secretos

Arrojar  un par de piedras para recordar el sendero

Guardar unsilencio estéril 

que controleel atisbo de luz

y elrenacer infinito del retorno

Los Amantes

2012-01-09T20:48:00.000-08:00

En esta noche llena de recuerdos, sólo soy una silueta,una pequeña tira de papel que viaja de ventana en ventana, intentando llegar aaquel puerto al que en alguna vida pertenecí. Estoy segura que antes de sereste trozo violeta de papel, fui la colilla de un cigarro que fue arrojado porun marinero a la infinidad del mar, ese que antes de nadar entre sales ycorales, agasajó los labios hostiles de aquel cobarde que jamás intentópronunciar un verso luego de besar. Desde entonces sólo viajo de puerto en puerto,de entrada en salida, siendo el refugio de los amantes, el secreto de losmortales, el susurro de los dioses que se esconden tras las nubes a mofarse delos humanos. En mí se escribió una historia inconclusa, un refugio de letras,un nido de gotas de lluvia, un jarrón de besos, un puzle sin consistencia.

Ella era Lucia una chica alta, de cabello negro, de ojoscarmesí, de labios gruesos y de contextura delgada que vivía a las afueras dela ciudad. Tenía 19 años, 120 escritos en su libreta, 45 canciones favoritas,dos colores de su preferencia y 1 solo amor. No estudiaba en la ciudad lacontaminaban las personas hostiles que caminaban, o mejor como ella lo decía, la encolerizaban aquellos personajes que levitabancon sus aires de grandeza en los emporios y en los campos de cemento. En aquelescenario que parecía ser la obra de arte de un matemático frustrado, en los que sillas de madera, remplazaban el pasto verde que acompañado deflores amarillas, solía ser para ella, el mejor espacio para ver la forma delas nubes.

Él era Joaquín, un antropólogo, con 500 libros en sucabeza, 13 bandas sonoras en sus oídos, mas de 500 besos en sus labios, y alcontrario de Lucia, ni siquiera espacio para un amor entre pecho y espalda desu parte izquierda. Tenía sólo seis años más que aquella chica que amaba lanoche y ver la luna en su espalda mientras hacía el amor. Se conocieron en unade las inconfundibles fiestas de fin de año en que las familias entrecruzan elafecto, la melancolía pagana, un montón de atmósferas para consumar los sietepecados capitales a cabalidad y la ridiculez en ocasiones. Los dos, cada uno por su lado, se acercaron alcentro del bosque, allí donde la noche parecía jamás llegar, dónde el sol erauna enorme fuente de energía naranja en el atardecer y dónde las luciérnagasavivaban la efusión.

Ella con sus grandes ojos, se acercó, después de todo nohabía porqué temer. Él ensimismado en sus notas sólo pestañeó tres veces yvolvió a uno de sus textos de Oscar Lewis que tenía subrayadas más de la mitadde la totalidad de las frases con un lápiz negro. Ella, sin pensarlo le saludóy con una sonrisa le dijo su nombre, mientras intentaba abrazar a una de lasmariposas que se escondían tras el árbol que apoyaba la espalda del joven. Suvoz era dulce, y le era familiar, quizá de una de sus cuántas líricasaccidentales, de esas ilusiones racionalistas que ensordecían su cabeza, deaquellos cúmulos filosofales que cobraban vida en su subconsciente, de aquellosviajes oníricos de los que siempre despertaba con una sonrisa.

Dejo su libro en el césped y contestó con cortesía elsaludo, aún sin rechazar la importancia que le demandaba su lectura, creía queera justo darle un descanso a su pensamiento y qué mejor forma de hacerlo,mientras concordaba la voz y la mirada de Lucia. Unas cuantas palabrasbastaron para encajar como compañeros deplaneta, de nube, de árbol, de libro y unas noches después de alma. Mientrasuna, prefería vivir en la quietud de un paraíso amish, una libreta violeta, yun montón de libros de poesía y literatura, aquel hombre vivía de la aventurade los viajes, la investigación social y la racionalización de la mas mínimaemoción, de la conceptualización de sentir, del esquema y la moral.

Entre bebidas aromáticas, el paso circular imparable delreloj, dejaron que algunas palabras se entonaran, que algunos secretos jamásrevelados flotaran en el aire y que una ligera atracción, empezará a acompañara las luciérnagas y las mariposas silvestres. Acordaron encontrarse al díasiguiente en la mañana, para difuminar sobre un lienzo, tonos evocadores derespuestas, pinceles que dibujarían compañía, anhelos y quizá vida.

En la mañana, antes de encontrarse de frente, ella yaestaba en el pasto, apuntando en su libreta lila, algunas letras que si bienignoraba Joaquín, más adelante aprehendería a su alma y discurso. Pasaron unosminutos entre el silbido de las aves y el cortante y despacioso expandir de laneblina, antes de que de bueno pasearan sus ojos en las pupilas del otro. Ellagiro el torso y con su mirada tranquila y llena de regocijo le invito aacercarse, él sin ninguna opción de más, le acompaño.

Jugaron con el aceite, los colores y el telar blanco, queesperaba virginal, la pasión de aquellos desconocidos que en el arte de sentireran uno solo, tomaban cada pincel y en cada brochazo, el espíritu andariegoencontraba una nueva paradoja, él sentía libertad aún ausente de sus libros, desus teoremas, de sus posibles atisbos de salvación académica. Allí no era másque carne adherida a la tierra, sus dedos no eran más que pequeños trozos deaire trazando tranquilidad.

Ella acostumbraba a dejarse sorprender por el día a día,desvirtuaba sus creencias, sus espacios, en el día a día se desataba de losmapas, las reglas y los vértices. Le causaba impresión ver a aquel sujeto, queel día anterior con seriedad y adustez había dejado sus libros para compartirun par de frases, ese mismo que ahora se perdía entre una libertad efímera,emanando con su cuerpo figuras infinitas en la tela; era sorprenderteconfigurar un nuevo ciclo para él, que aunque fuere sólo por un par de horas,le bastaría a Lucia para dibujar una sonrisa sincera al retroceder sus reminiscenciasal blanco telón.

Al final del día, se celebraría la última noche del año, entreluces, alcohol, rituales y demás creencias populares se devenía ese juevesnaranja. Lucia estaba con su hermana mayor, sus sobrinos y sus padres, quienessolían ser los más creyentes y adeptos a dichas festividades; por el lado deJoaquín , se encontraban sus tíos, dueños de la finca a dónde él había elegidopasar sus últimos días de vacaciones, más como mecanismo de escape de la ciudady su automatismo, que por amor a ellos.

Casualmente las dos familias se conocían de años atrás,por lo cual decidieron realizar la cena de la noche a la par. Mientras la tardese prestaba como escenario de organización, comidas, trajes nuevos y uno queotro agûero, tanto Lucía como Joaquín observaban con detenimiento las accionesdel otro. Ella empezaba a rebasarse con su mirada frígida, su impoluta forma deabstraer la esencia de las cosas; él desde la noche anterior hasta estemomento, ya había narrado múltiples formas de amarle en un instante, pero quéva, su abstención emocional era más perenne que su libertinaje; sin embargo unas sonrisasse escapaban, mientras oscurecía la tarde.

A la hora de la cena las dos familias lucían ocurrentes,entre historias del mismo pueblo, anécdotas del pasado, e incluso una que otra jocosidadsobre el fin del mundo esperaban la llegada de las 12 am para despedir el año.

Lucía llevaba un vestido blanco con flores amarillas quele llegaba debajo de la rodilla, su cabello estaba ondulado y sus labios teníanun color carmín. Sus ojos estaban iluminados por un poco de polvillo blanco ysu cintura estaba contoneada por un listón amarillo. Joaquín al verla quedóanestesiado, no por su belleza, si no porque creyó vivir un deja vú, en esemomento sintió un vacío extraño que atravesó su tórax hasta bajar al dedo pulgar de su pie. Se sintiófrente a alguien que ya había amado; sintió que aquel encuentro, era algunapuerta que se entreabría para volver a una cándida experiencia, a alguna, que sussueños había dejado a medio hacer.

Joaquín llevaba un traje oscuro, de pies a cabeza. Loúnico extraño que le acompañaba era un antiguo sombrero, que había querido utilizaren su niñez, pero que por no ser lo suficientemente grande, nunca le fueprestado por su abuelo; ahora poder vestir aquel objeto, era signo de que no seguíasiendo un niño, pese a ello, aún viendo cumplido su deseo volvería a ser uno,al dejarlo de nuevo en el perchero.

Ambos se sentían bien. Aunque eran poco expresivos coneventualidades tan naturales como el inicio de un año, esta vez era distinto,había un anhelo distraído que hacía que cada minuto fuera más agradable. Luegode la cena, sin pensarlo, terminaron bailando algunas canciones que no parabande sonar en las emisoras del pueblo por aquello de las festividades.

Entre cervezas y canciones, acercaron sus labios, ellaevadió con una carcajada, el primer torpe encuentro, debido a que toda sufamilia se encontraba alrededor. Fingió ir a la cocina por un poco de agua,mientras todos disfrutaban el jolgorio. Entró a casa, de inmediato el joven lasiguió y antes de que llegará al primer pasillo, la arrinconó contra la paredde madera y la besó. Ella cedió a sus impulsos y mientras todos celebraban lallegada del nuevo año, su cuerpo se cristalizaba, se entrecortaba entre elsonido de la pólvora, entre los gritos de los acompañantes, Joaquín paseaba lasmanos por la espalda de Lucía, ella lo acercaba dirigiendo el rumbo de susdedos.

los dos volvieron al ahora, sonrieron como dos amantesque se esconden de la multitud, y dieron paso a la celebración, salieron aabrazar a cada uno de sus familiares, que en medio de la algarabía ,ni siquierase habían detenido a preguntarse ni porel uno ni por la otra. Continuó el baile, la fiesta, la celebración. Los dos sedirigieron hacia aquel árbol que les había servido como intersección, el telónlleno de figuras, estaba seco, a ojos de cualquiera era sólo una fracción detela con amalgamas de color. Para ellos era un constructo un orgasmo literal,la fascinación y el éxtasis del alma misma colisión.

La brisa adornaba sus cuerpos. La noche se apoderó de suscuerpos que con alevosía desataron sin más ínfimos deseos en el otro. En mediode la niebla de aquel bosque, pactaron su jauría, sellaron el apetito en lamiel de su sudor, mientras las luces detonaban a lo lejos. Su respiración rugíanecesidad, su piel se deslizaba con la suavidad de las hojas del árbol. Cadaoleada de corriente hacía que los amantes se sujetaran con ligereza en losbrazos del otro.

Pronto tomaron sus vestidos y aceleradamente volvieron ala casa. Primero Lucía, luego él. Continuaban la celebración, se sentaron abeber unas copas de vino. Él viajaría en la tarde siguiente, porque habíaplaneado viajar a Montevideo el 3 de Enero y aún no tenía todo listo, ella,ella nunca planeaba nada. Sujeto la copa de vino y mirándole a los ojos, brindópor su escueto affaire, él aún no dilucidaba algo que se escondía en los ojosde aquella mujer, sin embargo, luego de tomar un sorbo de vino, le beso.

Sus destierros eran tan parecidos, ni siquiera se tratabade un temor por el otro, era un temor propio, existencial, que alteraba elritmo del calor, de las emociones. Pese a que la noche chocando sus cuerpos yarrojando sobre su piel cadáveres de luz los adosaba, la luz del sol arruinaríatodo, el reloj con su tic tac, desvanecería la analogía de sus almas, convirtiéndolas en una inertemasa silente de infinito.

Aún sabiendo el futuro próximo y efímero de su encuentro,no dejaban de extasiarse entre besos y caricias, entre unas copas de licor. Luegosolo se observaban y cerraban sus labios, como si la avidez por el otro, seesfumara en cada suspiro. Él preguntaba dónde había aguardado su complacienteprudencia esa noche. Para ella la prudencia, podría irse al diablo, no hacíanfalta repentinos auxilios de conciencia para saciar la demencia.

En la mañana estuvieron en aquel árbol, leyendo un pocode poesía y retomando la literatura que a él le producía dolor de cabeza,porque era sensiblera, sin embargo, ella la exponía con sensualidad ymelancolía, sin dejarle otro camino que explorar y divagar entre sus labios.No se quisieron despedir, ninguno de los dos creía en las distancias, tampocoen las cercanías. Se besaron torpemente como en el primer intento…

Lucía se encargo de describir cada letra, cada verso ycada beso en su libreta con hojas de papel violeta. La misma que perdió un díay la misma que alguien encontró y desojó. Ahora cada página, se encuentra desnuda,derrochada y abandonada en las manos de un iletrado o peor aún de un inexorable ser, cada una,anhela ser de nuevo infértil, para volver a los labios del marinero queprefirió el beso y el suicidio del verso.

Primer atisbo del 2012

2012-01-01T01:18:00.000-08:00

Inicia un nuevo calendario y lo único que puede dibujar mimente

Son esbozos de los besos que jamás han delineado mis labios

Los susurros que jamás he musitado mientras contemplo laluna

El placer de un encuentro premeditado y planeado milnovecientas ochenta veces

Con incertidumbre, mariposas, temblores y temores incluidos.

Con poesía y el alma tiritando por viajar hacía los brazos forasteros

Hacia los ojos que reflejan luz y utopía, hacia las manos que soportan verdad.

Espero tu encuentro como la alineación más bonita de todaslas utopías en primavera

Como la luna cuando pacta un acuerdo con el cielo aúnnaranja…

Como los amantes cuando deciden olvidar su piel luego dehaberse fundido como una sola.

Como las palabras que se guardan en un tic tac del reloj ysólo dan la vuelta tras 60 segundos

Como la mariposa que se acerca al fuego aún consiente defenecer

Como la liricidad de la noche cuando se conjuga entre laoscuridad del cielo y los ojos del enamorado

Acá espero sentada en este abismo, en este campo fangoso ysin coordenadas

Una vez más cubriendo tus palabras con carne y hueso yanhelándote en la libertad.

Para mi Akemi

2011-12-29T19:22:00.000-08:00

Y de aquellos encuentros casuales, que jamás lo son, de una forma inesperada,pero determinante llegó aquella mujer de carácter, de sonrisa bonita, de miradaanalítica y de palabras cortas, pero sólidas, aquella que sin medir su amor yla grandeza de su infinita amistad se quedó impregnada como tinta indeleble entodos los papiros de mi alma.

En proporciones, desequilibrios, como luz de luna, comorescatista de laberintos y como música para los ausentes, siempre, con nombre yactos de ninfa, Akemi, aparecía sin ser llamada para brillar con la luz violeta,esa misma que nos fraterniza para nutrir esperanzas, y no cualquier clase deesperanzas, sino aquellas innombrables, inmateriales y eternas que siemprecubren cada deseo, cada emoción, que son el elixir para revivir a cuanto malpaso se comete, que son el vaso parabeber un poco de sabia de perseverancia y que también, a veces, abismopara arrojar todo lo que hace mal, lo que daña y lo que ensancha la tristeza.

Tanta complicidad, tantas historias, tantos caminos, tantascanciones, consejos, bebidas, regaños, cantos, planes... Tanto, tanto , tanto.Tanta incondicionalidad, tanto amor. Tantas sorpresas, tanto sarcasmo y todosuyo, de ella, de quien me llamaba Boli, creía en mi eterna infancia, en miausencia de cordura, en mis disfraces, utopías, la que me llamaba a vivir unpoco entre la luna y otros días a pisar terreno firme.

Hoy se escapa tras una noctiluca, aunque a diferencia deellas, Akemi tiene un brillo diferente yuno que es realmente místico; uno que setransfigura de carne y hueso a más amor, a mas brillo, que cambia su forma,pero no su fondo; es ella misma, ángel, luz y bendición para quienes afloramossus pensamientos y su espíritu.

Acá, allá, allá, acá. La diferencia es abismal, pero seacorta en el silencio del recuerdo, cuando el corazón o sencillamente esamisteriosa capa razonal que cubre el alma, empieza a proyectar cada imagen,cada momento y cada “cruce” como la más bella cuota de grandeza de unencuentro.

Por la esencia de la amistad, el amor, por la intensidad decada encuentro, por todos los secretos que hacían una larguísima fila a reventaren la cajita de cristal hoy te digo que en la utopía y en la realidad, a blancoy negro y a color, siempre, siempre tendremos ese lazo que nos permitirá sentirnosen compañía.

Un año y medio de amistad incondicional y ahora la eternidadde encuentros, la protección y la certeza de que la materia se desvanece, perola energía siempre está transformándose, invadiendo vidas. No fue casual esta maratónicaencontrada y atinada compañía, para nada casual. Tenerte caminando, anhelando,soñando, creando con nosotros, para nada no lo fue.

Gracias también por esos díasen que siempre he querido suicidarme mentalmente y tú con una pequeñita luzamarilla, multiplicadora de vida y decorajeGracias por abrir tu corazón, tu confianza y tu verdad, por ser

Luz, amistad, Utopía, realidad, COHERENCIA. Toda mi gratitud, con estos ocho corazonesque siempre deshojaban tus risas mi Akemi de campanita, de mi peor versión. ¡AyBoliiiiii!

Qué oportuno cada te quiero, cada encuentro, cada abrazocompañera de luz violeta.

A volar en el viento y en el alma de todos los que teamamos, a estar en libertad como la mariposa valiente que nunca temió al fuego.

Siempre contigo: en el alma, los sueños , la luz violeta.

La Boli

¡Respiro!

2011-11-30T21:36:00.000-08:00

Día a día entramos en innumerables ciclos. Algunos reales, algunos mortales, algunos fatales, algunos carnales. Unos transitorios, intrascendentes, otros álgidos, densos e interminables.

El ser humano y su incandescente levedad en el devenir del destino, parece que derramara en cada acción una bendición; no entendida ésta, como el eterno y litúrgico efecto “divino”, sino como aquella cuota visceral de alma, mente y pasión.

Causes turbulentos, terrenos infértiles, soledades múltiples, pero sobretodo una incertidumbre, intratable, inmanejable e imperecedero. La relatividad a pedir de boca, mientras constantes ellas, las decisiones, flotan en la mar de la sugestión, intimidando a la red mental para que un golpe de suerte las prefiera.

Tantas batallas personales, impersonales, mortales e inmortales.

Muchas ataduras, muchos trabazones emocionales entre cada paso. No obstante, también conjugados y precisos en su momento los verbos: desligar, desenlazar y desintegrar.

Enseguida, dejar de tenerle miedo al miedo, concebir éste sólo como una idea sutil, banal y efímera.

Construir con las cenizas, con lo impuro, con lo caótico, con lo inverosímil. Conectar el cielo con el infierno, empatar los polos opuesto, transfigurar las cercas de lo infinito, en escaleras para alcanzar la solidez.

Arriesgarse a volar, aventarse sobre el abismo, explorar lo profundo. Volverse un ciego amante de la coherencia, de la concordancia, sin confundirlas como sinónimo de perfección.

Quebrar lo inquebrantable.

Desaprender.

Que se debe tener la humildad para pedir perdón y la insipiencia para no volver a mentir. Ser novatos siempre para amar y contar con certeza para permitirse ser amados. Entender que tener más, no es ser mejor, ni ser mejor es la meta de la felicidad.

Cerrar las fases, terminar los ciclos, agradecer por la contradicción, por lo inexacto, por lo imprevisto. Cerrar los ojos y saber a ciencia cierta que se pudo volar, tan solo caminando, que se pudo dejar de ser mortal en un abrazo; que la convergencia de antípodas es posible, si se sabe escuchar el silencio y abrigar lo intangible.

Que la ingratitud no es menos grave que la deslealtad.

Y que para poder decir adiós, es necesario mirar a los ojos, antes de dar la espalda.

Que lo que se quiere no es lo que se necesita y que el deseo se extingue de vuelta en vuelta.

Que jamás se ama algo que no se pueda odiar, y que el odio es la suma de lo que no amamos de nosotros mismos.

Que se necesita ser valiente para esperar. Y que la impaciencia se destila en un desvelo. Que las fusiones son mágicas. Que la inteligencia no es adustez, es humildad y tolerancia.

Que las decisiones son personales, intransferibles y definitivas.

Que el que guardó silencio, fue más cobarde, que aquel que habló erróneamente.

Que la vida es un ciclo, pero no un círculo, ni un espiral.

Que los paracaídas son mecanismos de sobrevivencia propios.

Que las sonrisas se multiplican, tanto como el llanto. Que el rencor se divide y éste solo suma dolores de cabeza y necedad.

Y finalmente entender que cada desenlace no contempla siempre la totalidad de la trama, ni siquiera la mitad del significado de ella. Que cada mente es diferente, que el único centro, es el sol, y solamente para la tierra. Que cada circunstancia, está contemplada por milésimas visiones, todas tan propias, como la anterior.

De Peter Pan!

2011-11-28T16:24:00.001-08:00

22

2011-11-27T09:24:00.000-08:00

Brisa, y mucho polvo se acopla en aquel árbol que insiste en seguir germinando, un poco de temor, mucho hedor, muchas hojas verdes que no son más que cadáveres disecados alrededor, algunas semillas escapadas y escondidas en el pasto.

La tierra… un paradigma multicolor, dual, ha cubierto el infinito caos de aquella planta.

Una galaxia entera acopia el tallo, la raíz lucha contra el sol, las estrellas se comen la maldad que se acumula en los átomos.

Se sigue creciendo, sin embargo, nunca es suficiente el amor, la paciencia, ni siquiera la profundidad de un suspiro, para reiterar que se asciende.

Entre pantanos, sequía, sueños, pesadillas, el árbol, uno muy parecido al de la esperanza, aún sabiendo que esté no existe, permanece atisbando luz violeta, abrazos amarillos, palabras inverosímiles y pequeños fragmentos que convergen en UTOPÍA.

365 días

2011-11-20T00:22:00.000-08:00

Ya casi son trescientos sesenta y tantos días desde la primera vez que te vi...

Y casi ocho mil setecientos treinta y seis horas las que han pasado desde entonces.

Tiempo para soñarte, para hacerte real, para transfigurarte en medio de las letras y los labios

Para salpicar de color la noche pálida, para guardar la luna hasta el medio día

Tiempo para desatorar sentimientos, para volverlos a atrancar, también para prescindir de ellos.

Fases de elegía, donde se saciaron tantos versos, se emanaron nuevas sinfonías, nuevas formas de que el alma balanceara.

Etapas de soledad y silencio, de preguntas al viento, de abrazos intrépidos, de besos eternos

Miradas afanosamente desnudas, buscando el punto de equilibrio de la piel.

Épocas de injuria, de precocidad emocional, de pausas lingüísticas, de ausencias inmortales.

De pecados castos, de silencios definitivos, de pensamientos selectivos, de lluvias impregnadas de suicidios y de adioses.

Los campos de fresa están inundados. El hastío los plagó, las farsas hicieron de él , un terreno deshabitado, adusto e infértil.

Los amaneceres prácticamente siguen siendo los mismos. La luna continúa buscando la forma de entrar por la ventana, y yo, intento sacudir sus gramos de alma que aún flotan en la mía.

Secreto

2011-11-14T20:51:00.000-08:00

La ciudad está rota, la lluvia se desploma, deambulan en el aire los restos de fósiles acuáticos que desde el cielo escapan para anidar en el corazón de la tierra.

Tú en mis pensamientos, en mi piel, en el paraíso, en el infierno, en todo lado, pero nunca a mi lado. Esta noche sólo quiero contemplarte, ver cómo te transfiguras en las gotas de lluvia que se suman a mi ventana y que dilatan la luz de luna.

Cuando amanezca, ataré mis labios a los tuyos, en un insostenible bemol de melodías lujuriosas que acariciaran tu alma y las harán vivir en pecado sonoro eternamente.

La Caja Lila

2011-11-08T21:57:00.000-08:00

El ocaso rompe el silencio.

Ella camina sobre el aire, extiende su cuerpo en el infinito inframundo, intenta sentirse más que carne, sangre, hueso y olvido.

Está cansada de reafirmar su existencia. En cada paso que deja en las huellas de arena imprime sus modelos acertados de acción, en lo que le indican es moralmente correcto, en la replica del “buen hacer” en el automatismo.

Luego de interrumpir esa barrera mediana entre lo real y lo quimérico, ella respira ese suave néctar fosforescente de las nubes, maniobra y conecta su piel al prisma naranja que se mezcla entre los últimos visos de sol y las estrellas.

Cuando sus ojos se cierran, su cuerpo se inunda de armonía, su respiración se detiene. La Caja Lila se disgrega.

¿la caja lila?. Sí.

Ese elemento poético, dulce, visceral, íntimo y elegíaco. Ese pequeño núcleo que concebía los colores en un solo rayo de luz de luna, ese que alimentaba la sangre con trozos de cadáveres galácticos, ese que desmembraba el silencio y la quietud de la de la pseudo paz.

Esa cajita lila estropeada, amorfa y vagabunda que cubría con mantos oscuros su cuerpo y en la que se inundaban los recuerdos, los frívolos recuerdos de Abril.

Noviembre

2011-11-08T21:25:00.001-08:00

Las hojas se desprenden del árbol de la esperanza

La brisa violeta empalma los fragmentos del arco iris

Las aves divagan en la superficie naranja del cielo

Yo…

Pisoteo los restos marchitos que se esconden en el concreto

Rechinan, gruñen, se desintegran y descomponen, como las horas que no corren en el reloj

Se cierran los círculos, se empatan los circuitos, se abren puertas, se destruyen abismos.

Se vuelve a ser semilla.

El Puzzle

2011-11-05T00:10:00.000-07:00

La fuerza se diluye en cada letra de mis historias. Aún cuando en ellas configuro mi poder, mi valentía y mi coraje; hoy con la mayor certeza reafirmo, que no soy más que un puzzle que permite que sus piezas se desencajen, en el primer hedor de viento infértil e imperioso.

Soy todas y cada una de las fichas dispersas en el viento. Una que llega al charco de agua, donde bebe, aquel gato nocturno, ese mismo que rasga el tejado de la casa de aquella mujer que ama el misterio, el arte, la utopía y la noche. Aquella dueña de la casa violeta, situada en el centro de la ciudad y que narra en sus paredes, las historias de los jóvenes soñadores.

Otra de las piezas se desplazó hacia aquel árbol de la esperanza, que erguido, en medio de la carretera, posa en sus surcos al sol, a ese sol de ocaso, de luz radiante y a veces fosforescente que choca contra mi ventana, en esos domingos cuando el aroma a cigarrillo aún no termina de despedirse de mi pelo.

Otra de las fichas alcanzó una de las lápidas del cementerio, aquella tumba que guarda los restos de alguien que quizás murió en soledad, un mausoleo sin la presencia de un cuerpo armónico floral, una cripta que necesitaba de la presencia de alguien más, para combatir la distancia entre los átomos y el silencio.

La otra, se posó en el vestido de una demente mujer, una mujer soñadora y sonriente, pero finalmente, demente. De esas que caminan como pisando flores, de las que creen que uno más uno es treinta, que el amor todo lo puede, que la verdad se construye en voz de varias voces y que en el atardecer es posible ver las estrellas.

Una más, se situó en la taza de café de aquella, que en medio de su lógica, olvidaba la importancia de sentir, aquella que tenía bajo su poder el control total y que emanaba en la perfección su existir. Ella, la misma, que amontonaba en sus labios los cadáveres de las palabras frágiles que jamás pronunciaría.

Así cada parte de este “ser” transfigurado en “instrumento”, se desplaza inútilmente, como si el mismo caos mental, propiciara que se fragmentaran el “deber ser”, la pasión, la cordura y la respiración. Como si las gotas de saliva utópica que dinamizaban mi voz, se hubiesen convertido en un terreno baldío y oscuro; sin fondo, ni forma.

No se concibe nada más en este trozo de cielo, no hay razón, ni emoción, mucho menos motor. Es simplemente el escozor, la conciencia la que imprime su grito fugaz y ensordecedor, uno que destruye y aniquila, uno que guarda los secretos de las lágrimas, antes de que se dilaten las pupilas que agudizan su mirada, para no perder de vista , el punto de llegada de cada ficha del puzzle.

La Unidad

2011-10-17T11:50:00.000-07:00

Siento como se astilla la serenidad, como se legitima esa desolación, ese frío intrépido que se cala en cada fibra, en cada emoción, en cada idea. Se traduce y replica, ese aborrecimiento prominente del silencio, que tortura y que asesina las sonrisas violetas, que entretejen un cúmulo gris de triviales defectos y susurros que disparan aspavientos de ira y de precario miedo.

Es sentir como se desvanece la aurora frente a mis ojos, como haber perdido el cristal, ese que dilataba a sus anchas la cromática veracidad de un sueño, ese , que aún fragmentado, se convertía en deleite y confort, ese que si lastimaba, lo hacía complaciendo la herida, sublimando su eterno padecimiento, en clamor y alucinación.

Logré la ruptura jamás ideada, represé uno a uno mis miedos, atenté contra la elegía de la noche, rompí el cielo con mi cincel de ironía , y aún estando viva, puedo rememorar esa fantasía que se escondía bajo los árboles, para impedir que la luz de luna destellara sobre sus cuerpos y lograsen ser visibles a los humanos.

Y se va en uno, en dos, en diez, el amuleto de la buena suerte, la cofradía, la complicidad se vuela y se avienta en cientos de moléculas, esas que se asemejan a los pétalos de los dientes de león y que se expanden por todo el universo, sin norte , sin sur y sin forma.

Esos que una vez alcanzado una superficie cómoda, dejarán de transitar por este paraje laberintezco y que difícilmente podrá volverse a vincular en uno solo, en la unidad.

La lluvia

2011-10-11T23:44:00.000-07:00

Nubes acopladas en el fondo grisáceo y sin vida ,se transfiguran en la puerta de entrada a una vitalidad elegíaca, que siempre ando excavando , en medio de las letras y el papel.

El aire emana su fuerza, despliega en el viento cada constructo, cada signo sutil, que entre más ínfimo, más significación otorga a este castillo de arena que se escapa junto a las frases.

Yo, sólo compongo. Dejo que sílabas se posen sobre el pavimento para luego asegurar sus alas, alas de poder y de misticismo que encaran la realidad del silencio que aguarda en las calles, que titila en los semáforos y que se rompe en el chillido de un automóvil a medio frenar.

Cada letra, palabra, frase, párrafo, oración, constructo simbólico de vida, se reúne, acaparan el cielo la fantasía y el poder sobre los humanos. Algunos terrícolas las ignoran, otros, los soñadores, las conciben como formas, figuras y estaciones de bondad.

¿Acaso ellos podrían contemplar la perfección sintetizada en letras? Algunos van sin mayor prisa que la de respirar, cómo podrían prolongar el arte en sus emociones, sentir lo que no palpan, creer en lo invisible.

Por eso es que ordeno al cielo que desate la lluvia sin cesar, sobre los rostros impávidos y recelosos que caminan unidireccionalmente, esa agua, cargada de sentido poético, invade cada hombro, cada trozo humano. Ninguna logra retroceder, ninguna puede ser esquivada.

Algunas son pisoteadas y entran por los pies, armonizan los cuerpos, aromatizan el hedor de la maldad y la soledad que recubren el alma de aquellos que con su paraguas quieren prescindir de unas cuantas gotas.

Otras penetran con intimismo cada corazón que en silencio pretenden mantener el equilibrio entre la cordura y el deber ser, a pesar de ser consientes de la ambivalencia de conectarse con el agua.

Agua melódica que filtra la maldad, que cultiva los campos secos, cobardes e indiferentes. Líquido poético que emerge distintas fronteras, que rompe paradigmas, privilegia emociones, satura lógicas y raciocinios; imprime valor y humanidad.

Sigo sentada entrelazando en mi cuaderno gris, una palabras que quiero regalar a un alma que perpetúa egoísmo para que a través del viento, el éter y el granizo; vuelen desde las plantas de sus pies hasta llegar a su rostro y deriven una sonrisa.

Un Abrazo Azul

2011-09-25T20:31:00.000-07:00

Perderme en los abrazos azules, es un paralelo ambivalente, es el escenario propicio para borrar mi conciencia y darle paso a todos aquellos seres, que aunque parecen inanimados, alimentan sueños, demencia y dispersión.

Es así como se emana la calma, la tranquilidad y una cuota de cristal que se encarga de paralizar el tiempo. Es como si todo se enfrascara y quedara insertado en un acuario, como si de repente el cuerpo mismo se descompusiera.

Como si los brazos, la cabeza, las manos; ojos y boca, fueran peces en un acuario, un acuario azul, en el que se dilatan montones de misterios y secretos voraces, que guardan un afable murmuro, en el contacto de la piel, los recuerdos y el silencio.

Contar de revés, de frente, en orden, en voz alta, en mudez. Con aire , con tierra, con el sol y con la luna. Simplemente narrar, detallar, cuántas gotas de lluvia se aprehenden a los vidrios del acuario con expresiva cercanía para alimentar los fósiles imaginarios que evocan sonrisas.

Por eso cada vez es más fácil para aquella frágil y violeta silueta, aprehenderse a los brazos azules, aquellos que le hacen interrumpir su ciclo firme y estoico, para volver al inicio, a aquel sueño de Abril que en las ramas del fruto seco, en el que reposa la larva de la naciente mariposa.

Evocación

2011-09-21T20:46:00.000-07:00

En este paisaje a blanco y negro, hay un espacio para tejer un par de hilos color ocre, unos, que se desprenden del aire para avivar la parálisis abrumadora, tras una larga temporada de silencio hereditario.

Las plantas de sus pies, se adhieren a la tierra, como si se equilibraran en una pausada y leve labranza; como si por fin las semillas secas que había intentado devorar aquel alcatraz, hubiesen sido humedecidas por la peregrina vitalidad de la luz de la memoria.

Camina. Da pasos agigantados, como si su trasegar, compusiera las huellas de cada uno de sus hermanos; aquellos desterrados que a su parecer, reviven con cada marca pactada en la tierra.

Una vez más, Aumenta la velocidad de su marcha, esperando la presencia de aquellos que se desvanecieron en espirales de culpas y poderes, para que tracen el marco de regreso y que habiten de nuevo en el paisaje que en un momento fue un conjunto de abstracciones de color.

Ellos no están, nunca estarán de nuevo. Ella, una y otra vez ata, anida, amarra los hilos ocre- ninguno se distingue del otro- , sin embargo, los reconoce como extensiones de sus remembranzas y emociones, aboliendo sus olvidos e indiferencias.

Amanecer

2011-09-11T23:13:00.000-07:00

Sus intuiciones no eran más que un mar de soledad y miedo

Él se ataba poco a poco a las puerilidades que el viento le otorgaba

Como por ejemplo, aquel castillo de piezas amorfas, que creía, le hacían sentir vivo.

Tocar, era tan importante tocar.

Mientras, ignoraba a la mariposa.

Ella, llana e intrascendente, más bien larva,

al otro lado de su vértice, Aleteaba y exploraba en el aire, el cadáver de aquel ausente

y pasajero ser, de ojos de piedra, brazos de cataratas y taciturno matiz;

al que sigilosamente cuidaba en las noches de luna llena

queriendo atenuar, en vuelos afines al parpadeo de su llanto,

la confusión de tener que percibir un nuevo amanecer.

Fotos de la luna y una mariposa azul

La muerte de la nube

2011-09-06T21:58:00.000-07:00

Hasta que por fin la solitaria nube estalló. Su brumosa saturación, terminó en un desastre de colores. Viajó por el cielo al menos un milenio, jugó con los mortales ingenuos que observaban detenidamente su figura, maniobraba con sus mentes, haciéndoles pensar que algún día podrían reposar en ella. No era inocente, a pesar de estar en un constante trance, siempre se fijaba en sus miradas, interpretaba las miradas de auxilio, las de envidia, las de clamor que hacían esos diminutos seres que abrazaban el extremo inferior, el suelo.

Ella intentaba dejar vivir el mundo en otra sintonía y refugiarse en la candidez de su textura, pero era tan difícil. Cuando intentaba pensar en ella, todo era confusión.

No le gustaba esperar, pero su vida era la suma de un cronograma de actividades postergadas para el siguiente día, no obstante, para ella siempre era hoy.

Su cuerpo siembre estaba cubierto con un encubridor aire de demencia. Una nebulosa púrpura estructuraba la periférica nube, ella siempre pensaba en cómo sería poder vivir como las demás nubes, aquellas que poblaban cerca del sol y se dejaban pintar de naranja a eso de las 5:13 pm.

A las 5:12 siempre intentaba aproximarse a ese lienzo estrambótico en el que todas las demás, extasiadas y embelesadas, se jactaban de belleza, se impregnaban de poder, como si conquistaran la eternidad. La bloqueada nube contemplaba a las demás, veía en ellas, como el cielo transmutaba su azul, en los más bellos ocres y marrones.

Ella seguía siendo púrpura, desviada y temerosa. En sus horrendas horas previas a desvanecerse por la llegada de la madre luna, recogía en silencio todas las melodías que se escapaban de la caja del sol, en ellas se embebía un par de horas, reconocía su armonía y su coherencia, elementos que por supuesto, se alejaban de su intimidad.

La última noche que la vieron danzar, antes de que aconteciera la inmolación multicolor, ella paseó con un ser, un ser, que la recogió en sus brazos, y que le daría el secreto para aventarse a las 5:12 a ese lugar, donde todas exponían su pavorosa alma para tener el toque místico del atardecer.

Se desvaneció para descansar, para anidar fuerzas y emprender por fin su viaje cercano a la belleza y a lo que parecía estar bien. Llagando el atardecer, todo parecía dilatarse entre la neblina y el smog, ella debilitada en corteza y profundidad, jugueteó con uno de los humanos que siempre la buscaban, luego de fumar un poco. Al sentir el decaimiento de aquel ser que habitaba a millares de distancia, se ligó con la melancolía que se desprendía de su mirada. Esa sensación de vacío y angustia, que perpetuaron el vinculo efímero, ese que finalizó con su descarga.

De ese modo, mientras se aproximaba a la zona naranja y perdiendo la conciencia-si es que acaso tenía una-, fue que su contextura detonó, se reventó en el cielo e impregnó sobre el fragmento cálido, una gama de colores que engalanaron la soledad de esa tarde de martes. Ese cromático suspiro, guardado en la nublada nube púrpura, sería el deleite, la mística y la alegoría, de quienes aún revientan de ilusión, al pensar que algún día, podrían habitar en ese etéreo mundo de opio.

Círculo

2011-09-03T12:36:00.000-07:00

Los Hornos de Ladrillo "Frieda"

Cuando quise dejar que mis pies se elevaran y abandonaran ese inalterable pavimento, decidí someterme al aire, libertarme en él, acariciar su brisa con mis dedos, dejar que su ventarrón residiera en las plantas de mis pies. Luego aventarme en el vacío, en ese hoyo que no tenía profundidad, ni fondo.

Pasaba el tiempo y yo seguía buscando el final del túnel, pero éste, no existía.

A quién engaño, yo quería ir más allá del fondo, pero éste, sencillamente, no existía.

Ahora era yo quién sumergida en la nada, no podía definir el cimiento de los sentimientos; vertiginosidad, manantial y una suma de piezas que no encajaban y nuevamente el vacio que parecía ser el único escenario para seguir viviendo.

Poco a poco, mi cuerpo empezó a descomponerse, mis brazos yacían en las ramas punzantes que anidaban a las aves, mis manos acariciaban la furia de la velocidad de la caída. Luego eran mis piernas las que adornaban los acantilados donde lo buitres acechaban para saciar su apetencia.

Mis ojos, mis ojos se volvieron el alimento sacro de un par de larvas que viajaban como un espiral a través de ellos, mientras los insignificantes gusanos jugaban a ser cómplices de los dos círculos, veían escapar el color creado durante años, veía volar las frases más valiosas que abría leído, y las miradas, esas que delataban mis secretos.

Mi espalda, pecho, vientre y corazón se desangraban, el espesor del aire lucia más agresivo, más lastimero, más visceral. Allí quedarían todos los altibajos, incertidumbres, sensaciones, pasiones, misterios y visiones.

El resto de mi cabeza, está perdido. -Estoy perdida-. Aún vive una conciencia que narra, que viaja en el vacio hacía la nada, pero que difumina entre margaritas y violetas, la soledad que ahuyenta cualquier especie que quisiera hacer compañía.

Es ella, la Soledad, la única bandera, que aún mantiene la incoherente razón excitada intentando cerrar el círculo, cuando choque de nuevo contra el pavimento.

Secreto

2011-09-01T23:28:00.000-07:00

No sé definir lo que significa este espasmo peregrino que se intensifica en mi vientre. Es una presión física que se expresa, quizás, como el fenómeno de saturación de noctilucas que se reúnen en el mar; en ese mar rojo de sangre que moviliza más gotas de sortilegio y encanto en medio de la espasmódica primera noche de Septiembre.

Mi cuerpo es sólo un instrumento, una forma, del fondo tornasol, a veces oblicuo, a veces dolor, a veces misterio, a veces, a veces…

Esa plataforma de carne, hueso y líquido, acoge en su interior toda la lucidez de un cuadro para contemplar, para observar e interpretar, jamás entender. Esa, que se comporta como el escenario en donde existe la ambivalencia y dónde concurre esa vitrina en la que se transfigura el ocaso, en el clamor de la luna llena y que una vez más se torna al origen del primer atisbo del amanecer.

Todas las luces concuerdan en la atmósfera alucinante, que riñendo con el silencio, se evaporan en el aire, que a la vez, roza las palabras quienes intentan salir de unos labios dolientes e impacientes que susurran un secreto.

Letargo

2011-08-30T20:47:00.000-07:00

Ahora sólo siente en las palabras, cúmulos de temor, que se convierten en prisiones simbólicas. Acogen en su lecho la ambivalencia y el tormento de un día soleado, donde las sombras se suicidan ante la apoteósica armonía y candidez del resplandor.

¿Emancipación?, un falso hilo dorado que se ensancha entre sus dedos, que la atan a un espectro inconmensurable que llaman alma. Ese mismo hilo que se extiende en una voz, en una letra.

Una letra desbordada que se resbala en el aire, en el silencio, en el susurro de los secretos de la negación.

Al otro costado, como detrás de una cortina de astillas, se jactan los seres invisibles que vociferan entre sonrisas hostiles y suspiros confusos, infecundos, inhumanos, insensibles. Allí, ansiosos esperan la caída, el principio del final. Ver cómo se diluye la torre en medio de la lluvia y el olvido.

A éste costado, está ella, volátil, impávida, sin razones, ni emociones. Sólo con un trozo de papel y una pluma en los que se funde y se confina, donde su respiración fragmenta el hilo dorado de su voz, de su alma, de sus dedos…

Placebo

2011-08-20T19:16:00.000-07:00

La agonía se disfraza de sonrisa. Es la entrada a la cena de la perdición, al juego del horror donde las máscaras contemplan los rostros inmutados.

Sus ojos tan sólo son un cúmulo de plegarias invidentes

Su piel, la jaula de fuego en la que se disuelven sus lamentos.

En su vientre, habitan larvas fétidas e incoloras, que un día, ahuyentadas por el caos, escaparon rebasando sus labios.

Mariposas, que recuperaron el sacro perdón de la luz lunar y lograron libertarse.

Lograr vivir, para luego volar entre flores envejecidas, flores de cementerio que ya no se distinguen la una de la otra.

Pentagrama

2011-08-20T18:31:00.001-07:00

El eco ensordece su alma…

Su Voz no tiene sonido

Se ahoga en sus palabras

Sólo cúmulos inciertos que configuran el laberinto violeta

La neblina asesina los signos.

Efímeros constructos que la brisa aniquila

El pentagrama sigue vacío

Una canción muda

2011-08-20T18:03:00.001-07:00

Los ojos del sol tiemblan taciturnamente.

En su regazo, se mezclan sueños grises y amarillos.

Atan sus alas. –Ellas- se diluyen…

Se deshilan, se desprenden de la soledad

Se transfiguran en ríos,

En océanos de dolor.

La canción está muda. -Silencio sobrecogedor-

Todas las claves de sol, melodías, tonos y bemoles

Se suicidan en un abismo afónico y discreto.

La Semilla Roja

2011-08-14T00:13:00.000-07:00

El Mar de Sara

Todas las intenciones comunes y serviles se propagan como pasos circulares que cobijan ideas vacuas hasta un puente donde un espiral las transfigura en letra y en deseo.

Cada sílaba se desliza en el tiempo, en el aire. Abandonan la tierra de fuego.

Subliman sus penas empapándose de luna, encontrando en ella el lienzo perfecto para narrar los sueños, la incandescencia de la imaginación y el coraje de la diferencia.

Allí encuentran una mujer gris que cuida con esmero cada una de las estrellas. Ella reconoce sus nombres, sus formas, también su brillo y su llanto.

Una mujer sola que protege, heroína y creadora; mística y volátil, dulce, ambigua, hija de la noche, madre de los misterios.

En las mañanas juega con las nubes. Toma cada cuerpo blanco, armoniza el cielo azul disponiendo en su infinidad, múltiples figuras que algunos humanos perciben ocasionalmente.

En las tardes de sol, visita toda la galaxia, huyéndole al calor. Aunque en verdad, esa es una excusa. Ella se rehúsa a descansar en soledad y quietud.

Su corazón es una mezcla variante de melodías: a veces son susurros, a veces son chillidos, todos disonantes, inarmónicos y en contracorriente.

Cierto día la mujer gris camina hacía Mercurio. En medio del frío de su superficie rocosa, encuentra en el centro del planeta una semilla de color rojo, la toma en sus manos y decide guardarla en el bolso que le regaló un sombrerero.

La Semilla despliega un sentimiento que nunca antes había proporcionado ni siquiera la más brillante de las estrellas. Era su nuevo amuleto, su única compañía.

En las mañanas las nubes ya no esperaban su caricia. El cielo permanecía despejado, mientras aquella mujer caminaba de planeta en planeta, esperando que la capsula roja diera a luz una criatura que sería su alcahuete.

Viajó a Venus y entre nubes ácidas y amarillentas vio salir del caparazón, como una larva transmutándose en mariposa, a una sombra, era un hombre como aquellos que veía en la tierra jugando a descubrir que figuraba en las nubes.

Él, atónito, no entendía dónde estaba. El último recuerdo que aún retumbaba como el hélice de un avión en su cabeza, permanecía en aquel blues de Janis Joplin, que a su vez, había sido la coartada perfecta para ingerir un par de barbitúricos.

Él asombrado, ella anestesiada, después de todo tendría un cómplice que le ayudase a jugar con esas nubes blandas y amorfas que engalanaban el cielo de los mortales.

Ninguno de los dos pronunciaba palabra alguna, quizás ni siquiera lograsen entender el lenguaje torpe de la incertidumbre.

Él no sabía por qué estaba “vivo” o eso creía, al menos podía respirar y los suspiros llegaban a ella en forma de auxilio. No entendía quién era ese ser que estaba en frente suyo.

Nunca había visto un ser diferente a los de piel y tela, esos mismos que pocas veces veían alguna escritura en el cielo y que mataban por insolencia y placebo.

Ella, tomo su mano, era momento de salir de Venus y viajar hacia Marte, recostarte entre sus paredes anaranjadas y descansar en la quietud de un polvillo carmesí que se esparcía de norte a sur.

Él sentía un escalofrío extraño, aún las frases se congelaban en sus labios antes de poder salir. Ese extraño lugar era parte de la representación de libertad que siempre habían narrado sus letras; todas nosotras que incitadas por su muerte, llegamos aquí, para verle renacer.

La noche caía y la luna llena dilataba su armonía para permitir que los transeúntes ingresaran en su océano de dispersión. Ella le preguntó quién era, él sólo sabía que era un alma errante -y ahora- que la voz de esa mujer era la parsimonia y la virtud por la que podría morir de nuevo.

Ella acostumbrada a la quietud y a la concordia, no entendía el temor que se escondía en los ojos color ocre de su compañía, sin embargo hizo una promesa en silencio, no le abandonaría.

De la luna pasaron a Júpiter. Los cristales de hielo, les exigieron mayor proximidad, poco a poco sus siluetas se mezclaban se desfiguraban y variaban en el eco de la niebla.

Ella amaba todas las criaturas, nunca había segregado las emociones ni las formas de querer a alguien. Sin embargo, en medio de la libertad, un hilo de dependencia empezaba a tejer entre los dos una cadeneta de necesidad.

Por Saturno el paso fue corto, no querían confundirse entre el café de la mañana, apresuraron sus marcha y pronto ya estaban en Urano desempolvado colores y alabando las flores que aguardaban hadas en sus pétalos.

Entre caricias, suspiros y miradas cómplices, en Urano, descubrían que cuerpo no tenía forma, ella no sabía si él era sombra y él no reconocía el tono del corazón de su… su ¿?

Llegaron al planeta azul, Neptuno, allí, él sintió la imperiosa necesidad de regalarle un poco de su poesía, esa que ella, sin uso de letras, ya le había otorgado sin versos, ni sonetos. Esa poesía que se hacía tangible en su piel.

Se dio cuenta de que no había tinta ni papiro donde acoger a cada una de los signos que perseguían sus pasos.

Después de todo era lo mejor, único y más sincero que podría darle a ella quién ya todo lo había dado y quien no obstante hacia de cada experiencia una invención.

Ella seguía cultivando el amor lavanda que combatía la parvedad del tiempo. Sonreía y recurría a las estrellas para que le ayudaran a hacer de este encuentro un estuche de luces, diferencias y salvación.

Él embelesado por su ternura, pero aguijoneado por el dolor de su pasado y por la preocupación de su presente, decidió escapar mientras dormía.

Ella despertó y al encontrarse arrebatada en medio de la nada sin su compañero, decidió buscar debajo de las nubes, detrás de las estrellas, en medio de la superficie de cada uno de los planetas que habituaban.

Emanaba en el aire la melancolía del silencio. Ella se cuestionaba qué no había sido suficiente para acogerlo en este nuevo mundo, en el cual viviría eternamente y que no le permitiría escapar en un intento de suicidio como lo admitía la tierra.

Él llego a Plutón, el único planeta distante y que permanece mudo, donde ni siquiera una nube puede desvanecerse para volver a existir.

Allí entre gélidas montañas de hielo que descomponen su piel, él cava, anhelando encontrar un trozo de lienzo para volver a narrar su vida, con un nuevo arquetipo.

Ella sigue cada mañana renovando las nubes, ya no viaja por ningún planeta, ni espera semillas. Sólo guarda en su bolso, ese mismo que lo obsequió un sombrero, cada uno de los escritos que este hombre había narrado mientras vivía entre los terrícolas. Esos en los que anhelaba una utopía, esos mismos que ella amo e hizo suyos.

Esas mismas letras que se arrojaron al vacío, luego de caminar por el puente, esas que ella anheló y por las que decidió hacer un trueque con sombrero, dándole su traje de colores, su vestido de arcoíris que la hacía magna y poderosa.

Aceptó ser gris y volátil, a cambio de una semilla roja, que le trajese a ese solitario y encarcelado poeta que aún queriendo morir, despertaba en sus cuentos, el antídoto contra la fugacidad y que sorpresivamente se valió de ella para cerrar su propia historia.

Mariposa

2011-08-06T20:11:00.001-07:00

Una mariposa reposa en mi alma, en silencio.

La observo, la vislumbro y la aguzo en mis sentidos.

Es una elegía, un discurso que abre sus alas para existir.

Posa cada recoveco de mi cuerpo y baña de rocío el pentagrama de mis labios.

La afonía taciturna de mi piel se despliega ante la melodía de sus vuelos

Y esta tácita protección se mezcla con la magia y la calidez de su quietud.

La atrapo entre mis dedos, porque sé que un día no estará más

Quizá se irá, antes de que descubra en mí ese alegórico amor

Que confuso, entre misterio y secreto, ha sellado su figura,

Disfrazándola de seda, palabra y canción

Noche sin Fin

2011-07-30T23:13:00.000-07:00

Florence and The Machine – Cosmic Love

Respiro y me desvanezco en la lluvia cósmica que viaja por los valles de su rostro.

Sus lágrimas en silencio susurran mi auxilio, desarman y desligan los átomos que aforan Los recuerdos de cada noche.

Empalidecen en el olvido y en la mudez del subconsciente.

Caminando hacia Venus

2011-07-24T19:25:00.000-07:00

La tarde ha llegado a su fin. El sol no tuvo tiempo de esconderse tras las profundas nubes que en esta tarde en vez de frondosos campos de almidón, parecen haberse evaporado entre mis diatribas y algunas gotas de neón que encharcaron el infinito asfalto bogotano.

Cada paso está resguardado por la brillantez del líquido mítico que proviene del cielo, los transeúntes pasan sin mirar, se mezclan entre el humo del cigarrillo y los charquitos que reposan alitas de hadas que nutren la tierra.

El aire desbarata las huellas que algún día se quedaron a despensa de un encuentro fugaz. Aquellas se adhirieron al silencio convencidas de que en algún momento regresaría aquella cita incumplida, aquel empalme noctámbulo que sumido en otro tiempo y otro espacio, había borrado de su trasegar el destino inmediato.

Y mi alma, mi alma se trastorna en cada paso, se conjuga con la soledad, mi amante compañera; las dos viajan detrás del silencio de los corazones, ensordecen la mudez de la carretera que entre chiflidos y autobuses parecieren olvidar que somos carne, hueso, pero también espíritu.

En su complicidad, suben al limbo y esparcen con sus ínfimas fibras, cada trozo de cielo fusionando su prisma dual; un toque de arcoíris plasmado contra la ufanada oscuridad de la noche y una cinta lunar acompañada de dos soles, toque majestuoso que la Soledad, mientras se jacta de lujuria, estampa en el frenesí capitalino.

Mi cuerpo desvalido sin alma y soledad, se arrincona, enlistado en la vitrina de exhibiciones, ventas, miradas erráticas e indignas que vienen de visita solo una vez. Allí suplica el apresurado regreso de su fuerza vital; aquellas armas que más que núcleo son horizonte de incertidumbre, unión, vuelo y anhelo.

Mientras tanto, ellas dos, empapan los rostros de quienes sin luz siguen caminando por la ciudad en busca de Venus.

Existencia

2011-07-20T17:09:00.000-07:00

"Creo que ahora tendré que pedir permiso para morir un poco. Con permiso ¿eh? No tardo. Gracias” Clarice Lispector

Escher

Más tardo en marcharme, que en querer regresar. Mientras escapo, pienso en las múltiples opciones de retorno… Pero qué va, ¿qué más da? Si la vida se reduce a cada respiro que emana mi alma para sentirse en órbita con esta vía láctea humana que carece de ese brillo inherente a la inocencia con que se nace y que con el tachar de los calendarios, parece haberse ido aleteando a la mar del inconsciente.

Ahora que puedo ausentarme del mundo ostentoso y terrenal, contemplaré el camino que empalma la mar; allí me mimetizaré, como un pez viajaré entre todos aquellos signos que solían hacerme fuerte, mística y soñadora. Divago luego existo, qué fácil es susurrar poesía en medio de la arena movediza, que esgrime incoherencia y sorpresa. Acá se resumen todas las letras que me engrandecían cuando niña.

Reboso sobre las lágrimas que años atrás me hacían débil, sobre aquellos errores semánticos que me hacían mezclarlo todo. Pasan frente a mí, los múltiples tropiezos aprendiendo a recorrer esa extraña vía que todos llaman gloria y que de gloria, solo ha guardado tres cuartas partes de mi verdad. Allí nadan aún entre cronopios todas las primeras veces: el primer acierto, el primer fracaso, el primer amor, el primer dolor.

Ahora mido mi fuerza y mi voluntad y veo pasar la vida en un recorrido absurdo de fotografías de un solo matiz. He perdido la virtud de vivir, ahora sólo veo pasar las estaciones y me dejo conducir por una aparatosa modernidad que hace líquidos mis sueños, o quizá, los sueños de alguien más, porque irónicamente no puedo distinguir entre mis pasiones y el conducto regular que mide mis acciones.

Morir quizá sea la única forma de libertarme, pero hasta para ello he de pedir permiso. Prometí no tardar, sin embargo, quiero perderme en este limbo que me causa más curiosidad que las decenas de actividades que lucraban mi intelecto. Me cansé de viajar por aquellos recuerdos que enajenaban mi conciencia he concluido algo, quiero dilatar el dolor, extenderlo a otros lindes.

Ahora que mi cuerpo está flotando en la nada, una niebla extraña, -que he oído nombrarles a otros mortales como espíritu- camina alrededor de él. No sé cómo logré escapar de ese organismo que me absorbía, me veía tan débil, tan extinta. La sangre salpica por la superficie de mi cama. Qué majestuoso es contemplar el rojo escarlata adhiriéndose a las fibras blancas de algodón que acobijaban mi núcleo real.

El aire se impregna de melancolía: tabaco, vino y lágrimas arrojadas en aquel tapete que amortiguaba mis pasos adustos y superiores; esos mismos que hoy se transfiguran en movimientos lentos, aletargados y endebles. Todos ellos convocados en una afrenta cruel e intachable delineada con la tinta de la soledad, que ahora mismo se mezcla con el vino, las ilusiones y la daga que punzó la vitalidad de aquellas ironías instauradas como el imperativo categórico de cada respiro.

Me despido con una infame sonrisa que fisura mi rigidez… -ah vida- aún aniquilándolas a ustedes: razón, cuerpo y emociones; sigo aquí transitando en este impávido cristal que llamamos existencia y que parece ser la única que maniobra a su antojo cada atisbo de longevidad.

En tu taza de café

2011-07-07T21:56:00.000-07:00

Qué dulce es el silencio cuando todo lo que callo es un saciante secreto que será descubierto por tus labios. Me he compaginado con el segundero y he titilado al compás de cada vuelta, mis pupilas reconocen en cada vuelta, esa sonrisa eterna que se plasmó en la taza de café de aquel lugar oscuro y empapado de melancolía. Ahora me disfrazo de margarita para bailar en tu ventana, revisto tus sentidos de paz.

Aquí posada en esta tragaluz viajo en las noche hasta tu regazo, me empalmo como una semilla en la planta de tus pies, para luego nacer en tu cuerpo, entre esa selva atiborrada de sequedad, surjo como luz, como agua, como aire; soy ese fuego que adorna el cielo en un solsticio, soy el enjambre de deseos pospuestos en vidas pasadas. ¿Será Parte del instinto revisar el reloj y apresurarme a algún abismo que me lleve a ti?

Efímeros encuentros, casi todos ellos los profesabas como sueños y estos; tan sólo eran pesadillas. Cinco, seis, siete u ocho encuentros entre los días de tardanza para tomar el bus y las filas eternas en el purgatorio queriendo abandonar a los terrícolas. Un poco extraterrestres, un poco incoherentes, un poco salvajes; un poco… de todo un poco.

El humo del último cigarro que enviaste al vacío por la ventana, ese marco frio y abandonado por el que siempre habías querido lanzarte (y que es mi hogar, mi América y mi puerto libertado para ti); contagió de soledad y miseria esta noche sin luna, sin remedio y sin melodías. Una noche medio azul, medio violeta, medio tuya y medio de nadie que cesará en minutos, cuando ese segundero que juega con mis ojos como saltarinas noctilucas se pierdan en lo eterno y en lo inmenso de la taza de café que guarda tu risita de paseante en este mapa de alegorías y penurias.

Oculto

2011-06-21T23:59:00.000-07:00

No sabes cuantas formas busco de atarte a mi cuerpo

Mis labios te necesitan

Necesito recorrer una vez más el paradisiaco mundo de tu sensualidad

Necesito caminar por el mar álgido de tu pecho

Recorrer con mis manos cada uno de tus sentidos

Quiero saciar estas ansias que me asfixian

Esta manía que me exhorta a tenerte una vez más entre mis brazos

En las noches en que duermo tratando de llegar hasta tu alma

Para calmar tanta tensión y tantas ansias

Porque quiero eclipsar este momento

Y recorrer la eternidad del silencio que se emana en el momento

En que nuestras voces rompen y se confluyen en una mirada

Esa mirada tuya que me abstrae

Que desata mi ser

Que eleva mis contrariedades,

Que me hace sumergir en lo más oscuro de mis pensamientos

Y en lo tácito del placer funesto de la incertidumbre

Quiero tenerte frente poner tus manos en mi pecho

Que desciendan por todo mi cuerpo, que embelesen cada recinto

Que indaguen mi vientre y poco a poco se estremezcan entre mi entrepierna,

Para así jugar incontables veces con la sacra fantasía de lo dual.

Aunque parezca extraño quiero devorar tu mente, tu cuerpo y tu alma, quiero encarcelarlos

En las celdas de cristal que cree allí detrás de las fuentes de colores que están rodeadas de un Pequeño arco iris que chispea magia mientras el ocaso inunda de una luz criminal nuestros

Cuerpos, para darle paso a la luna a esa luna mística, y mística que guardara el secreto

De nuestra pasión de nuestro arrebato insaciable de querernos.

Al amor, como al agua, hay que dejarlo simplemente…FLUIR-

2011-06-20T23:32:00.000-07:00

“Si hay una razón para otros amores es recordarnos que no son el único.” MR

La gota de Agua Magritte

Aventarse a definir como amoroso a un encuentro con alguien con el que a leves pasos y algunas cortas palabras puedes llamar conocido, es una precocidad. Pero bueno en últimas, en esta era vivimos la de los amores eternos de una semana y la de los amores por siempre de una buena faena. Sin embargo aún existimos soñadores empedernidos que guardamos el amor en una lista de ilusiones y de escritos que se descifran al compás de una canción, de una mirada o de un apretón de manos. ¿Qué el mundo está loco?, sí, lo está. Pero también es cierto que para cada amante hay un buen cómplice aguardando en una parte del globo terráqueo. Qué fangoso, inadmisible y odioso resulta eso de esperar y más aún cuando por malas decisiones, por culpa del “destino” o en su defecto “Dios no ha querido” no ha llegado la persona “indicada”. Pero ¿qué va? Eso de persona indicada es lo más “clichudo”, simulado y sin sentido que nos han podido heredar nuestras/tros abuelas/los, es más, bien puede irse el iterativo dicho a la caja del rosario. Las personas indicadas no existen, al menos no en el amor. Siempre se guarda un aire del arquetipo de pareja ideal, que divinamente se puede desvanecer en medio de la curiosidad de esa persona que llena con acertijos emocionales a retarnos como en un juego mediado por un cronometro, donde el premio, es una secreción gástrica bastante agradable o mejor las llamadas mariposas en la panza. Saber decir adiós es importante es parte de nuestra sanación espiritual, corporal, emocional y todo lo que se viene en adelante; pero decir hola a tiempo y sobretodo darse una segunda, una tercera, inclusive una décima oportunidad. Aquí se sustenta la importancia de vaciar lo mordaz, pero también abastecer lo cristalino para no secarse en el intento. Es así que se le da continuación a la tragicomedia de las relaciones independiente de que sea gota, charco u océano. Al amor, como al agua, hay que dejarlo simplemente…FLUIR-

Acorde Insulso e Inservible

2011-06-12T00:10:00.000-07:00

Hay días en los que no doy más y no hay opción de huida, quizá dejando en mis letras todos los adjetivos deprimentes y sinónimos de desespero que luego se convierten en el elixir de mi vida póstuma. Por qué he nacido con este sensor que viaja a contracorriente en mi mente.

Es tan difícil poder ser una más de aquellas personas que habitan el mundo sin mirar, -mejor sin sentir- soy una cuerdita que vive de la fricción y del contacto con mundos paralelos, a veces para ser acorde, a veces para ser insulsa e inservible.

Me alimento de sonrisas, de lágrimas, de lunas y amaneceres; de antípodas que me configuran y que me narran como la mujer soñadora, pero pragmática que he intentado empoderar con el paso de los años… cortos o largos años en los que si bien es cierto, he cimentado y enriquecido todos los espectros que me hacen ser UNA, una poderosa y majestuosa mujer de MAR, a veces siento que todo se evapora y que de mí no queda más que la miseria echa sal.

Así puedo poblar mis múltiples mundos, luego soy esa sal que seca, se acopla en tierra sana y alimenta y subsana cultivos de alguien más, de la nada renazco, las reminiscencias me hacen buscar la forma de orientar el paso al compas del aire, inundando mundos cercanos para volver a ser mar y vida. Aún no logro conocer ese paso cíclico de mi mutación, no sé en qué momento caí en esta superficie, por qué diablos mi nave no siguió su curso a mi planeta violeta y en vez de ser alteza, llegue a ser de lo más precario en este satélite.

Una noche más de discusiones y de diálogos obtusos, para meditar o sencillamente para no ver correr el aire afuera de mi ventana, para poner pies en el pavimento y decir, necesito estar acá viviendo y caminando entre este montón de gente que habla sin mirar, que no se detienen a sentir, sencillamente porque no les interesa. Allá ellos, acá yo, este yo que no se entiende y que se compone de todos los pronombres que innecesariamente le fatigan y les cuesta entender.

Lágrima

2011-06-05T00:38:00.000-07:00

Soy una lágrima hecha cascada que viaja en tu cabeza. Conozco todos tus pensamientos, querido. Sé de aquellas veces en que la firmeza de tu cuerpo, no es más que el silencioso castillo de naipes hecho moronas a causa del dolor de tu emoción.

He contado la decena de veces que me has guardado para hacerte el fuerte, para no romper la cordura que consideras necesaria para triunfar. He condicionado tu valentía haciendo trueques con tu egoísmo para no deslizarme sobre tu rostro aquella vez que necesitabas pedir perdón.

Sé que me guardas rencor cuando crees que voy a ponerte en evidencia, pero no te das cuenta de que soy más resistente que tú y tu afanosa materialidad.

No sé porque esta noche estás vacío, roto y abandonado por la certeza del éxito que se acuesta contigo bajo la almohada al final del día. Hoy quiero salir corriendo y creo que lo estoy logrando. Ya casi llego a ese mundo crudo, que llaman realidad.

Tu mente está saturada de evocaciones grises, tu corazón palpita el sortilegio de tus palabras inestables Y yo, yo solo viajo por tus ojos como un remolino de desatinos, como una regadera mágica de cristales lilas que se estalla al tic tac de tu turbación.

Me resbalo por tu rostro, por fin respiro el aire humano, puedo sentir tu piel, embrollarme entre ella, mientras tus quejidos asumen el silencio. No quiero abandonarte, eres tan quebrantable: sólo vida atada a miedos e inseguridad.-No te afanes en recogerme pensé- sin embargo un fragmento de tela fina, maniobrada por tus dedos me absorbe.

Ahora esta lágrima viva, es solo un átomo depurado, que hace parte de la colección de tus secretos, de tus fracasos a ocultar y a arrojar en el vacío.

-Soledad-

2011-06-04T21:18:00.001-07:00

Cantar y asumir que el aire es violeta no es suficiente. Disfrazarme de poesía y de tranquilidad, tampoco lo es. Dar pasos ligeros para no hundirme entre la arena movediza, tampoco es la opción.

Siento como se hiela mi alma entre más borrones de calendario, entre más lunas y soles voy despidiendo, más grande se hace la incertidumbre de no saber en qué lugar del mundo está la paz.

Me he sumergido entre la viscosidad del cielo para escapar de ella: mi Soledad. Ella me ahorca, me asfixia y promete asesinarme cálidamente para sonreír al final de la noche.

Todas las noches a la misma hora me encuentro con su rostro impávido y sediento de dolor y egoísmo. Sus dedos pasan por mi cuerpo moldeando y arrojando impaciencia y afán de escapar de mi lodoso y vertiginoso laberinto amarillo.

Sus labios llenos de grietas se compactan en los míos. Entre cada encuentro, entre cada roce, se desatan y se liman las culpas del pasado, esas culpas que como cadáveres musitan el pecado incesante de la presencia de un guerrero desterrado.

-Oh Soledad- misteriosa, cándida e inmarcesible, ¿por qué te vas cuando aparece el primer atisbo de sol? Me exterminas cada noche, sin darme el azote final, es en ese trance, en ese coma paralelo en el que quiero abandonar mi conciencia para aflorar en el limbo de tus ojos, esos que siempre estoy a punto de mirar cuando despierto y tú… tú te has ido.

Convivencia: Reconocimiento y encuentro con la otredad

2011-05-22T15:42:00.000-07:00

Iniciar un proceso de investigación no es ninguna novedad semestral para los estudiantes de comunicación de la Universidad Santo Tomás. En efecto, cada inicio de curso trae consigo una leve idea de lo que depararán los siguientes seis meses universitarios. Preconceptos, ideas erróneas, aserciones y una infinidad de imaginarios se desprenden de las anécdotas o experiencias de quienes preceden el espacio académico. Para algunos, utopías, idealismo, filantropía y cambio, para otros, sólo requerimiento rutinario, estrés y un pseudo compromiso con las actividades que le competen en el proceso de su paso por el transito académico.

Primero seleccionar el territorio. Intentar hallar el espacio pertinente para iniciar un trabajo de campo, que luego de una exploración nos permitiera identificar problemáticas o falencias de una comunidad, para posteriormente, emprender una serie de principios que hacen parte de un proceso dialógico de investigación. Acordar, mediar, participar, son algunos de los fundamentos, que se convierten en una práctica de vida, que más allá del encasillamiento de la actividad investigativa, es la base, el cimiento y el núcleo que permea las diferentes esferas del ser humano.

Llegar a un lugar desconocido, con muchos de los imaginarios anteriores, que no son más que la suma de un producto de las construcciones simbólicas relegadas socialmente con fines excluyentes, o quizá, de uno que otro pensamiento efímero causado por, sino que por el contario, se convertirá en escenario de constantes encuentros.

Panorámica Cazuca

Iniciar, aventarse a una usanza novedosa, enriquecedora, foránea se convierte en la labor dominical. A continuación doy paso a la narración de lo que resume la dinámica, el encuentro y convergencia del desarrollo de la Investigación participativa en El Arroyo. Como primera medida, lo temporal y lo espacial, sufren una alteración determinante en mi vida. Son las siete treinta de la mañana, es domingo y mientras todo lo que me rodea guarda un profundo silencio, debo salir de mi casa a cumplir con un deber que fuera de lo académico se convirtió en un hallazgo personal.

Al contrario de mis demás domingos, en los que solía dormir hasta el medio día, luego almorzar en la cama, mientras veía otra más de las típicas películas de artes marciales que trasmiten los canales nacionales un día festivo, éste es diferente, le digo adiós a pasar todo el día en pijama y mientras los últimos rastros de sueño se despiden, tintinea el pito del ascensor anunciándome que debo salir a recorrer la ciudad que aún está adormecida.

La ciudad está apagada, guarda un abrumador silencio. La única presencia de sonido es emanada por el viento, la brisa desgaja una melodiosa tranquilidad, que se fragmenta al aproximarme a la avenida Boyacá, donde los incesantes pitos y frenos de los carros, cortan esa apacible mudez que me acompañaba.

La urbe se llena de sonidos de carros y de los agudos pitos que vociferan los ciclistas de algunas bicicletas. En seguida me dirijo a Transmilenio y siento cómo cambia la dinámica en un día como hoy. En definitiva, se me es irónico saber que entre semana a una hora como esta, me avecinaría a un estrujón, a la intolerancia de quienes llevan afán o a una larga fila de espera para ingresar al articulado, mientras hoy gozo de la posibilidad de escoger el lugar más cómodo para mí.

Adentro algunos rostros denotan cansancio de lo que pudo ser una noche de distracción y licor, otros emprenden su camino al trabajo, la única voz que se escucha es aquella frecuencia robótica que anuncia la próxima parada.

Llegando al destino, el sector está despierto, mientras para mí es aún el inicio del día para ellos es la mitad de la jornada laboral, los puestos en la plaza ofrecen su señal más amable a quienes van acercándose.

Mientras voy caminando hacia el parque, los atisbos del sol se incrementan y junto a ellos los golpes del martillo con el que construyen las casas. Llegamos a la cancha y mientras iniciamos las actividades la música se adueña de la corporeidad de los presentes.

A diferencia de mi largo y proceloso trayecto y de mi estado de ánimo aún pasmado por la espera, está Johnny González, uno de los adolescentes quien desde el inicio se caracteriza por su espíritu líder, por su compromiso por el proyecto, por la solidaridad y las infinitas esperanzas de defender las iniciativas y espacios como el deportivo, para que ni sus vecinos, ni él, “siguieran las mañas de los ladrones”. Johnny es un joven de diez y seis años de edad, mide un metro con sesenta centímetros promedio, sus ojos son color café, su piel es de tés morena. Siempre está ataviado con una gorra, una regalada por su madre, otras costeada por lo que gana en su trabajo.

¿La escuela?, la escuela dejó de ser una de sus prioridades, desde hace un año ya, a costa de diversas situaciones que le frenaron seguir cursando octavo grado. Así es que decide guardar en uno de los cajones de su habitación, los cuadernos y crayones en los que tanto disfruta relatar historias que pasan en las calles de su barrio, para encaminarse en múltiples actividades laborales como ayudante de carga de mercado, en las plazas de los barrios vecinos.

Johnny González Líder de la comunidad

“La situación no es fácil, a mí me gusta estudiar, pero hay preocupaciones más graves, cómo saber con qué va a vivir uno, por eso es que yo le ayudo a mi mamá y claro a mi familia (…)”. Llegar cada domingo lo vitaliza, le permite descargar toda la energía que ha guardado durante la semana, puesto que en ella, está inmerso en actividades que le impiden jugar o divertirse, sin que deje de atender sus obligaciones externas. Cada domingo su mamá le avisa que es hora de levantarse, acompañado de los sonidos del reggaetón o de la salsa, que suelen ser sus géneros musicales favoritos, se acerca al baño y luego se viste. Posteriormente pasa por la cocina para comer su desayuno predilecto “un sabroso tamal”.

Al salir de casa, camina en compañía de su hermano Jesús, con quien también comparte este espacio lúdico. Antes de llegar al punto de encuentro, por iniciativa pasa por algunas de las canchas más cercanas, con el fin de avisarles a los compañeros si es posible jugar allí, debido a que casi siempre una tormentosa e imparable lluvia se ha tomado la noche anterior y por lo general, ha dejar el terreno lleno de greda, obligándonos a transitar hacia la cancha de otro barrio. Luego de prever el estado del terreno, afanadamente corre hacia el Templo y luego de un saludo, informa a todos, que debemos dirigirnos a otro parque.

Así nos encontramos, confluimos en un mismo punto, a pesar de provenir de esferas quizá antípodas, pero que al confrontarse, implícitamente emiten una necesidad en el otro. En definitiva, dos recorridos diferentes, pero que con el transcurso de las sesiones acortan las divergencias temporales y espaciales, construyendo un recorrido que genera reconocimiento, escucha y contraste en las acciones, miradas y palabras del otro.

Entre ladridos, el camión del gas titilando y los gritos eufóricos de los niños empieza la jornada. Romper el hielo, como se dice convencionalmente, no es una labor sencilla, pero un espacio lúdico permite ser más cercano, desencaja los límites y la rigurosidad o verticalidad, que pudo habernos acompañado en otro espacio. “Proyecto Deportivo El Arroyo”, ¿deportes?, yo soy comunicadora, ahora ¿Qué hacer? ¿Jugar futbol? ¿Eso es suficiente? Y la pregunta del millón ¿dónde está la comunicación?, Otro suspiro…

El trabajo que se emprende está articulado con la Facultad de Cultura Física Recreación y Deporte, por tanto, se deben establecer primero ciertos convenios con el practicante, de tal modo que se priorice el trabajo en equipo.

No niego que inicialmente se produjo una desazón, una incertidumbre, un temor de no hacer lo indicado, no era la profesora, pero me veían como tal, para ellos representaba un status de autoridad, mientras que yo, personalmente me cuestionaba junto a mis compañeras cada uno de los talleres a realizar durante diez sesiones, pero esta preocupación dirimía al mirar hacia al frente y verme en ellos.

Hablar de ellos, es hablar de un encuentro místico con una parte de nosotros que hemos perdido con el pasar de los años, con el mismo paso por la academia, siguiendo normas que estipulan lo que es ser “correcto”, diluyendo en ocasiones lo que es “ser humano”, persiguiendo afanosamente lo que culturalmente nos arraiga a ser exitosos, independientes y casi por impostura “maduros”. Niños, una carga simbólica inexplorable e inacabable, que no sólo refiere a una de las primeras etapas del hombre, sino que por el contario lleva inserta en sí, una serie de elementos que crean identidad, que permiten ir más allá de lo factible, que posibilita a rienda suelta soñar, crear espacios alternos, hablar con un lenguaje mismo de risas, juegos y utopías.

Actividad Pista de obstáculos: Compañerismo

Reconocer una de sus problemáticas, no fue una labor ardua, puesto que, los indicios de conflictos de convivencia, se fueron dando a medida de que se realizaban los juegos, las practicas. En un partido de futbol, no sólo es posible reconocer que estrategia emplea cada equipo para ser el ganador, también es viable reconocer los disensos, las relaciones de poder que se generan alrededor de un balón, sus elementos identitarios, sus choques o conflictos, que se asemejan a una representación de la vida social, vinculado con las pugnas que en la cotidianidad alteran nuestro flujo de vida.

Así, se tomó como referente principal el trabajo por mejorar las relaciones de convivencia entre los niños participantes del proyecto, de edades entre los siete y los dieciséis años y qué mejor espacio, que el otorgado por la esfera lúdica, siendo oportuno hablar en este sentido de espacios alternos, que no se limiten al desarrollo supeditado de contenidos dentro de un lugar cerrado como lo es el aula de clase “uno a veces solo hace lo mismo en el colegio, todos los días”, sino que por el contrario permitan que se amplíe el ámbito expresivo, una relación donde se confronten diferentes posturas tanto materiales como espirituales, dando como resultado una producción cultural diversa, donde las diferentes amalgamas y convicciones tienen espacio y voz en la deferencia.

De esta manera se emprendió el uso de las estrategias comunicativas empleadas en los diferentes talleres, además fueron expresando la necesidad de respeto como importe fundamental del trabajo en equipo; “uno debe escuchar a todas las personas que le hablan y ponga atención para que aprenda” “uno no debe ser irrespetuoso hacia la otra persona con malas palabras afectando sus sentimientos amorosos” ffomentando a través del microfútbol el desarrollo del compañerismo como valor indispensable para la consecución de un fin; “uno debe estar compartiendo, respetando y comprendiendo a las personas que no pueden correr. Estar de acuerdo en los juegos, valorándonos”.

Por ello, la enseñanza de los valores no se dio como un ‘deber imponer’ de una manera vertical ni homogénea, pues es cada persona quien decide cómo actuar o comportarse ante determinada situación. Por el contrario, está la idea de la instrucción, que no radica en formas subjetivas de emplear valores sino en dar pautas para que cada individuo esté doblegado ante una norma, que fue precisamente lo que se quiso abolir, a partir de la practica libre, donde cada niño, se apropia de algunos principios de convencía que aplica en su contexto.

En los primeros talleres se identifico que la competitividad prima en sus relaciones, “no profe es que ella es una mujer y no juega bien”, no obstante, se muestran entusiastas ante la temática de los valores y las actividades propuestas. Si bien es cierto, la falta de reconocimiento por el otro, fue inicialmente uno de los ítems a manejar dentro de los juegos, más adelante, con la elaboración de carteles se pudo observar cómo cada equipo llegaba a diferentes acuerdos para la construcción de elementos identitarios y valores, como concertaban acuerdos para tratar de dejar atrás las groserías y las palabras que causaran desavenencias con el resto de compañeros. “Chelsea: Honestidad, Real Madrid: Tolerancia, Real Mandrid: No pelear, 500 de pan: Compañerismo y Arsenal: Responsabilidad”.

Participantes agrupando Fichas: Solidaridad

Otro hallazgo de la investigación, dado en el quinto taller, fue percibir que para ellos ya no era imprescindible la presencia de un líder (investigadoras), sino que entre ellos propenden a la colaboración de las actividades y a la atención en la socialización, siendo más atentos y tolerantes ante la palabra del otro.

Aproximándonos a la finalización de este primer proceso, se pudo identificar que los niños están implementando el trabajo en equipo. El liderazgo, la tolerancia, el respeto, además, al haber transcurrido varios domingos se observa que el grupo esta mas unido y conoce quienes hacen parte de cada sesión. A partir de su inclusión y de la apropiación de las distintas actividades, se puede hablar de cómo cada uno de los niños asumió una postura, un rol , se hizo una activación de su carácter político, se trascendió el ámbito lúdico, como forma de construcción social, se dio lugar a la relevancia del juego que más allá de ser una actividad física y de disfrute, conglomera una cantidad se signos que permiten que cada sujeto aporte un sentido, y es partir de la reunión y encuentro de todos estos que se establecen las interacciones de la esfera social.

Además del trabajo del juego y el mejoramiento de las relaciones de convivencia, otro elemento fundamental fue el que reconocieran el sitio donde habitaban, que examinaran, opinaran acerca de los diferentes lugares que son núcleos en sus barrios, por tanto se llevo a cabo la actividad de cartografía, además de asignar un lugar primordial a los diferentes escenarios del barrio, cada grupo habló de los conflictos o choques presentados en aquellos, de igual manera llegaron a sugerir posibles iniciativas que desde sus actos, pudieran ofrecer una solución. “profe el problema es que muchos tienen el corazón dañadito, por eso es bueno que nosotros seamos tolerantes y podamos practicar el dialogo para que no haya violencia en el barrio”. En la última parte del proceso hubo una mayor recepción por parte de todos en las actividades, puesto que su nivel de participación en las reflexiones aumentaba paulatinamente, además hubo comentarios acerca de la importancia de los valores y aún así fallen en algunos momentos de su cotidianidad con el uso de estos, reconocen la importancia y vitalidad en la construcción de su presente y su futuro.

Cada domingo llegaba a su fin, de igual manera, el proceso de investigación, que no por no llevar una serie de actividades lineales, se debe acortar. Por el contrario, debe ser apoyado por diferentes mecanismos que contribuyan en el empleo de actos de convivencia, aplicándose en el día a día, contemplando nuevas formas de relacionarse con el otro. Nuevamente el transito pasivo del domingo hacía perder el control del equipo, dando como única alternativa, hallar en la paciencia el método para llegar a la ciudad, para retomar nuevamente las labores cotidianas, mientras Johnny y los demás niños, almuerzan, juegan por las calles con sus compañeritos, ayudan a su mamá en la casa, o en el mejor de los casos, van hasta Soacha a visitar a sus familiares.

A pesar de entrar nuevamente en el juego de divergencias, de distancias, de alejamiento y de concepciones distintas, la dinámica sigue, los retos están a la entrada de cada puerta o a la salida de las mismas, por lo cual las acciones de investigación deben mantener total acercamiento con el día a día, con las valoraciones subjetivas, con el encuentro diverso de incógnitas y soluciones, que jamás serán las mismas. Es en este choque, en este cruce de laberintos y aciertos, que los seres humanos logramos dinamizar nuestros actos frente a la otredad, entendiéndola como una fuerza que suma significado y no como una afrenta que reduce posibilidades.

Homenaje a Marianita que está soñando una utopía por Juan David Avendaño

2011-05-10T19:35:00.000-07:00

Mariana, ¿Mariana? ¡Oh...Mariana!

Eres tejedora de esperanza y moldeas un proyecto de vida,

un proyecto que inspira y regenera,

que se desprende de esa ilusión de brillar,

de estallar en luz para estar contigo, para estar con ellos, para estar con él,

para vivir en paz con tu corazón en fuga.

Mariana, siendo una utopía, eres un Dios,

reflejo del potencial que se difumina en nuestro cuerpo,

se refunde en nuestra mente y crece...

crece y crece sin advertencia alguna.

Eres una diosa, realización sublime de nuestra cognición sensible;

eres código multimedial y fluido intravenal que se acrechenta con cada texto, cada voz, cada canción, armonía, mirada o sensación.

Culto al espíritu mordaz de la palabra,

que nos embelesa como voz de madre en luna,

nos arrebata la vida como la bala perdida de una guerra

y en cuenta de todo, tras llanto, risa y sudor, nos hidrata,

para caminar tres pasos más, hasta el mundo de la vida,

y volver a la palabra, cada vez con más afán, con impaciencia,

para encontrar de nuevo tu consuelo: que eres una voz amiga.

Lo indeleble

2011-05-09T21:31:00.000-07:00

Y es así… Luego de batallar entre tanto juego, guerra y circo, logro cerrar mis ojos. Respirar, descansar, luego vivir. Me siento congelada, inanimada. Cada superficie de mi cuerpo se endurece; puedo sentir como una gélida y álgida capa de dureza recubren cada sensor, cada parte emotiva, cada atisbo de utopía, cada trozo de hermandad.

Puedo viajar y concebirme fuerte. La soledad es un paracaídas benévolo, es servil y agraciado a quien le sonríe. Creo que llevamos compartiendo largo rato y aunque mi amor por ella es de esos que se ocultan para obtener mayor satisfacción, ella sabe, que en la profundidad de lo ajeno, es el éxtasis de cada suspiro en mis acciones.

Huyo de todo, de lo bueno, de lo malo; de lo que me hace explotar, sentir, vivir; de lo que me atormenta, asesina y reduce.

Sigo adormeciendo, pero los recuerdos despiertan. Luego de hacerles prescindir de mi cabeza, ellos regresan. Un cúmulo de ideas emanadas revierte el dolor. De nuevo siento. Solitariamente siento. Cada palabra pronunciada, cada letra transfigurada en sensación vuelve a rebotar. Una incansable libélula viaja por mi memoria, apagando la dureza, para avivar con agua reminiscente, toda la sequía del olvido.

El invierno empieza a azotar con sus angustiosas lluvias de remembranza. Cada gota una historia, un caos, una perdida, una grieta. Parece que cada charquito de agua se convirtiese en la suma de todo, en la suma de nada. Todo junto, todo disuelto, todo desvanecido. Amargura, frustración y silencio convergen en mares erráticos de mutismo.

Soy carne, sentimiento, alma y a veces lógica. Una lógica que me arrebata a ser más fuerte, que me hala para salvarme y de la que yo escapo para seguir errante e incongruente. Con los ojos brillantes mientras mi voz se figura disonante, descontrolada y desafinada.

Van Gogh, La noche estrellada, 1889

Abril de adioses

2011-04-24T20:15:00.000-07:00

Mis pétalos derraman la tristeza que se acopla como lluvia de mis pensamientos, siento como mi alma quiere huir de mi cuerpo, està devastada y cansada de querer concordar con las tonalidades de este caótico, pero inescapable e inolvidable mundo. Un verso escrito, se ha escapado en el grisáceo cielo, se ha elevado hasta donde llega la estrella que contiene el polvo, la ceniza de la que estoy compuesta.

Una vez más volátil y perdida entre letras, entre signos de puntuación que no me dejan respirar, que me hacen continuar, pero que no me dejan darle fin a la incertidumbre imperdonable del olvido.

El guerrero se ha ido, a mi lado sólo corrió con la suerte de batallar una vez. Luego de innumerables encuentros nocturnos, donde su guerra daba fin en mis manos, donde su paz era una mezcla sutil de liricas y sonetos, todo se rompe, pequeños trozos de magia se fragmentan por el viento. Los discursos se disecaron, como las canciones que se hicieron mudas. El rescate no fue más que otra forma de encarcelar utopías y dejarlas tambaleando en surcos que se derrumban en medio de la noche.

Mis manos, esas manos que construían esperanza y fe que elaboraban lanzas y apologías en tu nombre, esas mismas manos que ligaste y con las que sanabas tus impaciencias y malestares, están solitarias y yacen en la quietud. Ellas saben que nunca más tendrán la serenidad de volver a sentirte.

Al mar y al vacío se han ido todas aquellas frases alegóricas del mes de abril, con ellas se han ido las flores de primavera, las lluvias de invierno, la brisa de otoño y la luz que no era de verano, sino de tus ojos carmesí.

Saldré a matar confusiones, a remar por los charquitos de lluvia que dibujan arcoíris, mientras las noctilucas se acopian en su regazo. Atraparé luciérnagas violetas que me narcoticen, que sosieguen mi estado vago y vulgar, mientras tú te perderás en el silencio, reparando tus alas desleídas.

De vuelta en MELOdías

2011-04-21T19:26:00.001-07:00

En la ausencia de mi habitación, me enclaustro oyendo melodiosas voces que evocan su sonrisa, todas ellas a través de cantos armoniosos me empujan al abismo de sus labios, de esos labios recubiertos de cenizas y llenos de polvo en los que quise habitar, en los que quise depositar la miel de los míos, en los que sequé mi alma…

Lo pienso, luego existo. Siento como mi corazón se aprieta a un atisbo de su aire; su aliento esgrime los ínfimos recuerdos de aquella rota canción que un día hizo para mí, pero que prefirió guardar para sí. Sin pronósticos me voy desligando de sus lindes, sin una gota de narcótico que de suerte me quitara la vida, para no verle partir. Ah- sus ojos- esos ojos brujos que alucinaron y encandilaron mi conciencia para manipularla a su antojo.

Mientras las letras que veo toman vida para enloquecerme, tú sigues aquí, siento tu calor en medio de este gélido espacio abandonado por todos, te has quedado atrapado, inmerso en el color de la luz, en el sabor a canela del aire, al olor de las estrellas y los pequeños golpes que se sujetan a mi pecho en cada palpitación.

Regresa amado mío, que aún en la mudez de está silenciosa constelación, estaré aguardando para recuperar la forma en que tu boca se desdibujaba en la mía y tu lengua emergía su aridez en la catarata de mis ansias.

Capítulo Inmensurable

2011-04-17T23:36:00.000-07:00

A su lado han germinado todos aquellos cristales tornasoles que se escondían en la noche para mitigar el miedo a ser expuestos ante el sol. Ha sumergido de rocío místico mis labios que estaban ávidos de paz y misterio. La soledad, esa soledad que amo y que alimenta mi cabeza, se rehúsa a que se marche de este lugar que entre grises y violetas ya se estaba sembrando para él. Llevaba vidas, años, esperándole, tratando de que recordara que mis ojos le habían pertenecido en otro lugar, en otro momento. Quiero dar pasos altos y bajos, jugar con sus sentidos, con su memoria, con su concordia, con su desvelo. Desbordarle, verle alucinar, sofocarle de paz y extasiarle de besos ínfimos en noches sin luna.

No puedo creer que todo haya sido producto de un sueño largo, de un recorrido puro, pero fugaz, no quiero ausentarme de èl, no quiero que sea ausencia, si es él quien repele contra el olvido. Me niego a renunciar a su sonrisa noctiluca que dirime el espesor de todo mi invierno natural, o lo peor no tener frente a mi sus ojos, quienes se tornan de chispas virtuosas para alienar los míos, para entrar, abarcar, conquistar y esculpir la obra de su energía en mí.

Para jugar a dibujar sonidos en el aire, para otorgar la quintaesencia a cada una de las frases sueltas, de los clichés que se componían al compás de una tonada, a una bocanada de café, a lo plausible de un beso. No quiero despertar, no quiero recoger trozos ni fragmentos de dolor, no quiero sentir el vacío premonitorio de un implacable adiós.

Temo renunciar a construir, pero más que eso se hace fatídico e imposible, apaciguar el resguardo donde yace ese pequeño trozo de él, no le puedo tirar, ni romper, ni desconocer, porque parece que hubiese habitado en mí antes de que yo misma tuviera conciencia de mi sonrisa.

Me pierdo en este laberinto incierto de vicisitudes, las lágrimas limpian y hacen más ligero el recorrido, pero ¿qué pasará con él, con sus labios dueños de alguien más? De esta parte de la historia sí quisiera despertar. La tormenta no puede ser el asesinato causado por nosotros mismos, no puede ser antípoda de mis suspiros, ¿por qué? ¿por qué? ¿por qué? Quiero desarmarte y aprender a reconstruirte bajo la quietud de mi sonrisa y frente a la ambigüedad de tu mirada.

El Puerto

2011-04-05T22:17:00.000-07:00

Entre sonatas mágicas, miradas enajenantes y suspiros silenciosos, Mariana caminaba por las calles encharcadas y llenas de mierda, para recibir siquiera un gesto de amabilidad de parte de aquel joven de ojos expresivos, mirada traviesa y sonrisa furtiva. Mientras la peste sumía el ambiente ; el cargo de conciencia de la noche anterior, reflejaba vestigios de espesor en los rostros humanos. él apaciguaba cada clamor con su alevoso caminar y se suspendía como luz vietnamita en mis pupilas desequilibradas, entre pasos cortos y aglutinados de pensamientos corredizos y dispersos, la divergencia entre la superflua atención de Mariana, que circundaba como el viento, en contraste con la solidez y unión de cada signo hecho palabra, hecho sentido de aquel caballero de sonidos, arremetían los instintos, sometían los miedos y alivianaban el alma de aquella dócil y perdida mujer. Todas las mañanas bajo aquel cielo que fermentaba partículas de olvido y que atosigaba a quien se posase debajo de él de un trivial hedor a soledad, se situaba como marinero esperando a que llegase su embarcación de ensueño, que en cortos minutos le permitía transgredir su mundo ajedrezado, para emprender un escapismo, que en la inmediatez tenía fin, cuando ese capitán de altamar cruzaba la mirada de otra alma desolada en espera de una irrupción en el bote de los abismos.

Encuentro Quebradizo

2011-04-03T22:36:00.000-07:00

Y aún siendo una invención de mis noches de exilió, en las que buscaba perfección y virtud a mi tan vertiginoso esbozo de mundo, le hallé díscolo, errático, encantador y silencioso. Aún sus labios no podían susurrar su nombre, sin embargo su lengua ávida de rescate, reñía por un poco de veneno para regresar a su quietud.

Le negué la muerte infame que le permitiría dormitar en ese más allá etéreo en el que solía estar tranquilo, le mire a los ojos pude cruzar sus miedos con los míos, atrapar en mis pupilas el destierro con el que habitaba, para luego abrazarle en un eterno estallido de luz

Sus labios ocre estaban resecos, su apacible silencio le hacía más débil, él y yo creíamos en que su fortaleza estaba en su cabeza, pero para él ya no era necesario pensar, porque temía caer, temía permear la realidad, esa que parecía no ser más que un deja vú.

Estar en la tierra le convertía en un mortal, al serlo sería como el resto, tendría los mismos anhelos, los mismos tropiezos o los mismos disgustos. Odiarme era su única opción, mientras yo le sujetaba a mi pecho para vivir y soñar a su lado, él sólo buscaba fragmentar la dichosa cadena que lo ataba, no a mí, si no al mar de mierda, donde no navegaban peces, sino trozos amorfos de odio humano.

Al no comprender su poca fuerza para derribar escasos muros de odio, preferí bajo el más dulce, largo y perplejo beso, despedirle, luego de impregnar en su saliva un poco de ese veneno que tanto ansiaba, ese narcótico que le retrocedería y le desmembraría la incertidumbre, dejándole ir…

Mensaje para Mi Media Mandarina

2011-04-02T20:27:00.000-07:00

Encontrar una semilla de Secuoya en mi camino

No sólo significó de ahí en adelante, asegurar

Un fruto sólido, duradero y de temple muy fuerte,

También me permitió emerger el crecimiento de frutos

De mandarina que con el paso de los días

Son más fructíferos y dulces,

De esos que puedo saborear y digerir

Cuando sonrío, lloro e incluso cuando no sé ¿qué diablos pasa?

Por eso hoy en el hallazgo de un gajo más de vida

Entre lágrimas, risas incesantes y sobretodo incondicionalidad

Quiero que mi mandarina recuerde que somos parte de una transición

Que unos días seremos semilla, otros tallo, otros rama y otros

Seremos frutos en sí, lo cual nos demanda mayor fortaleza para

No irrumpir con el estado natural que nos suspende al devenir del destino.

Que aún estando sujetos a un mundo gris, que nos incita a mentir,

Nuestros visos mandarina serán la respuesta más honesta y más incólume

Para vivir, no como los demás, sino como lo que somos, pequeños átomos

De energía que viajan por millones de espacios adheridos por la magia de la luna,

El crisol de la utopía y la transparencia de las letras.

Porque la primavera durará mientras recordemos que nuestros sueños son

Luces intermitentes que titilan, sosegadas y concordes con el rito del cielo.

Porque la luna siempre podrá disponer las partituras que aún no se han escrito,

Y que por virtud de nuestra voluntad, serán MELOdías cítricas de amor.

Y habrán días en que lloremos de felicidad y nos reiremos tanto, porque

Esos ojos perversos de tintes magos que se esconden detrás de una inacabable

E impetuosa ingenuidad, siempre serán el mejor aliento ante mil batallas

Perdidas, que luego buscará con clemencia un abrazo sincero, que permee

Y aniquilan la mierda emocional que quiera derrocarme.

Porque eres tú mandarina, uno de los mejores y más resistentes paracaídas

Para cada uno de mis seguidos y distintos suicidios emocionales.

Gracias por ser semilla, tallo y fruto de mis días.

Por usarme y dejarme abandonada en mi cama, por mi nariz de payaso

Por caminar de la mano conmigo, por enseñarme a diluir el llanto por

Medio de chistes sin sentidos, pero sobretodo por quitar mí sin sabor de miedo

Adulzando con mandarina mis labios y mi alma.

Siempre será navidad para esperar al niño Mandarina, bajo el manto de Mariana mandarina,

O quizá solo juguemos en un parque de niños, bifurcando y atenuando los peligros

De los juegos, quizá otro día sólo caminemos o busquemos osos que patinan

O toreros españoletes, entre pomelos y nectarina siempre seremos uno.

Siempre a tu lado, en coordenadas diferentes, pero bajo la luz de corrientes que nos enganchen, estarás tú o estaré yo, cantándote el dulce recuerdo de sentir lo que es estar acompañado.

Quien te AMA, Mariana Mandarina…

(Y olé)

Combustión Cromática

2011-04-02T16:46:00.000-07:00

Estaba intentando dibujar la felicidad en mi nuevo lienzo de algodón, me senté e intenté jugar con las mil pinturas de aceite y de color, trasegué esa pequeña magia de infancia que me hacía recorrer cada hoja de papel, con el motor de mis crayolas, que una tras otra, relataban la historia del lugar en donde viviría cuando fuera un hada GRANDE, con los vagos recuerdos de la forma, pero sin duda, con la grandeza e inmensa percepción de sentirme allí. Así fue que mezclé con el pincel, el mundo cromático, con una que otra partícula de agua salada que brotaba de mis ojos.

Imprimí de color violeta en el centro del tapiz, pero me fue imposible seguir, porque en ese momento llegó la hora de retomar una actividad de la universidad. La felicidad, quedó una vez más en aparatosas ideas de querer transfigurar emociones en imágenes o en tangibles respuestas, que realmente nunca darán fe de lo que significa. Volví a mi recamara y sufrí un ligero dolor, por haber dejado mi convicción en pausa. Quería pintar, pero debía responder por otras actividades necesarias e indispensables…

Ya ni sé lo que es indispensable, no sé de límites, no sé cómo se dibuja la felicidad, no sé si es de colores, o sólo a blanco y negro, de lo único que puedo asentir con total seguridad, es que esa casa que anhelaba cuando niña, se convirtió en un esbozo utópico, que difícilmente lograré hacer real. A veces la energía que queda es tan corta, que me quiero sumergir entre las pinturas. No quisiera razonar, ni controlar, muchos menos sentir; al menos, siendo oleo, lograría confluirme entre los dulces y pecaminosos rostros de cuadros que conocerían todos los secretos y deslices de los habitantes de un hogar.

Siendo el personaje de un cuadro, o al menos siendo una parte de él lograría conocer a las personas transparentemente, porque ante mí no tendrían ningún reparo, ni ninguna prevención de daño. Quisiera un día poder retomar el pincel, convertir a mi cuerpo en un trozo de papel, que se permee de colores míticos y de figuras inexistentes, dibujaría letras indelebles, me convertiría en la casa que anhelé en mi infancia, me refugiaría en mi misma, todo mi yo, sería la magia, la casa utópica, el color de paz, el cimiento de armonía y pasión.

Mientras sale la luna y veo que anochece, tengo que retomar mi rol de humana, ya ha sido suficiente con quererme escapar de mi razón, musitando ser un hada, peor aún, una casa de hadas. Disuelvo todo el color, que se ha derramado de mis ojos, para empalmarme nuevamente en el mundo real, el que tiene letras deleznables en ocasiones, pero el que conlleva un mayor trabajo y una mayor dimensión de creatividad , para poderse sortear no entre colores, sino en días de ocasos sin luz, de pavimento gris, donde habitan corazones acromáticos y salvajes, que realizan genocidios de la luz de almas erráticas como la mía.

Joan Miró

Danzando, un hada!

2011-03-31T22:33:00.000-07:00

Caminante taciturna y suave. Sonrisa violeta, sincera.

Ama del amor. Dueña de las inquietudes. Cuentera irremediable.

Enamorada del infortunio. Ilusionada en la terquedad. Aristócrata

del tiempo. Callada y sonora. Amiga del insensato. Enemiga del corazón.

Sinfónica. Disfónica. Fónica. De tantos a nadie. De todos necesaria.

Hada, volarás. Sabrás hacerlo. Lo tuyo es volar.

Obsequio preciado de un compañero de las letras-

-Anti

2011-03-30T20:28:00.001-07:00

El aire ingesta ira y rencor

Las manecillas del reloj parecen retroceder

El caos consume la paciencia

La pugna se acelera y se apodera de los presentes

El ego sesga la razón

Mientras la disputa se maximiza

La esperanza se reduce a una mirada vacía

Todos musitan frases deleznables

Domestican sus miedos a partir de diversos discursos

Mientras la incertidumbre viaja de cabeza en cabeza

Desdibujando y desterrando el sentido humano

De cada sujeto que se mimetiza tras la reproducción

De un atisbo de soberbia.

ARTE

2011-03-21T23:50:00.001-07:00

Estoy capturada en medio de asteroides y aerosoles

Ando buscando la manera de pintarte

Entre prismas y breves trozos de luz

Replico tu cuerpo entre los muros

Difumino tu nombre entre los techos

Diluyo tus labios en el aire

Y los resguardo en el buro para que no se pierdan

Quiero delinear tus ojos sobre mi pizarra de escritos prohibidos

Bosquejar tus dedos en el borde de mi cama

Quiero esbozar tu nariz en el techo

Perfilarte, proyectarte, prepararte, forjarte, amasarte, mezclarte, combinarte, armonizarte y re crearte.

Serás mi composición errante, mi tizón y mi tinta nuclear

Contemplaré en tu mudez el convertirte en mi obra de arte

Nieve

2011-03-21T23:08:00.000-07:00

Y sigo caminando sobre hielo

Mi piel se adapta a las frías grietas

Intento avanzar, pero es inútil

Cada paso se minimiza ante el gélido horizonte

Mi piel se absorbe como un imán al metal de la superficie

El blanco empieza a dY sigo caminando sobre hielo

Mi piel se adapta a las frías grietas

Intento avanzar, pero es inútil

Cada paso se minimiza ante el gélido horizonte

Mi piel se absorbe como un imán al metal de la superficie

El blanco empieza a desvanecerse cuando la roja sangre

Se diluye entre cada trozo de suelo.

No puedo caminar más…

Entre la nieve, los pasos, y el rojo que deambula

Se quedan mis pasos, mi piel y mi fuerza

Atrapados entre la tormenta y la soledad.esvanecerse cuando la roja sangre

Se diluye entre cada trozo de suelo.

No puedo caminar más…

Entre la nieve, los pasos, y el rojo que deambula

Se quedan mis pasos, mi piel y mi fuerza

Atrapados entre la tormenta y la soledad.

Necesidad

2011-03-20T16:35:00.000-07:00

Estamos inmersos en errores, podemos fallar, fragmentar, romper o saturar cada acción, con una que de golpe sea mucho peor que la anterior, sé que la vida nos ha puesto límites, o ¿será más bien que somos nosotros mismos quienes los hemos puesto?

No es la primera vez que nos sentimos al borde, en el vacío o incluso a mitad de alcanzar el abismo, por eso es que te pido que me ayudes a luchar, déjame sujetarme a ti, déjame seguir suspendido en ti, déjame atraparme a tus ojos… me canso, me canso de intentar buscar razones en muchas cosas y tú en verdad eres una de las pocas condiciones que mantiene erguido, tú me ayudas a respirar, por más veces que duela, por más toxico que parezca, sólo tú lo logras.

No encuentro caminos sin ti, ya los he buscado todos, los he desafiado, me he enfrentado contra mí mismo, contra lo que más temo y sólo tú logras hacerme el camino menos denso, a ti te puedo entregar todo, lo mejor de mí, mis miedos, incluso lo peor y lo que a nadie le ofrecería, sólo porque tú has logrado comprender y tejer aquellas grietas que yacían desprendidas en el fondo de mi ser. Entiende que sólo tú eres dueña de esa pureza que me convierte en un ser inmortal, sólo tu acaparas esa luz que logra salvarme del destierro. Eres la única persona que quiero recorrer, re descubrir, reamar, por la cual reinventaría mil veces ese significado, por la cual me atrevería a destruirlo todo y volver a empezar, sólo por ti, porque me cautivas, me sublimas y me llenas de esa fuerza que me hace vivir.

Permíteme estar contigo cada mañana, para hacerte sonreír, para dejar que tus lagrimas también se derramen en mi piel, para poder cristalizar tus esperanzas, déjame soñar a tu lado, déjame verte crecer, pero también dame el chance se verte caer y ayudarte a recoger en pequeños trozos de amor. Déjame hechizarte todas las noches bajo la luna, recuerda mis ojos entre tus ojos queriendo robarte la tranquilidad, mis labios en los tuyos, arrancándote el último suspiro.

Déjame hacerte saber y sentir que eres el único motivo y motor que garantiza mi paz, mi armonía, y no creas que lo hago por mí y por estar bien, sino por ambos, porque eres quien complementa y quien se encarga de darle ese toque místico que aparta los sosiegos y las perturbaciones de mi lado, Sé que juntos podremos estar, vivir y morir entre los brazos del otro. Déjame repetir cuanto TE NECESITO, cuán inútil es todo si no eres tú quien está a merced del tiempo para recibirme con su amor.

Ausencia...

2011-03-14T22:44:00.000-07:00

Y fue así como en una noche de invierno decidiste partir hacía otro rumbo. No me diste tiempo, ni chance de pedir que te quedarás. Fue tan rápido, fue como si un proceloso viaje se definiera de repente en un suspiro del viento, en una gota de lluvia; como si un ventarrón te hubiese dado la fuerza para emigrar hacía la luz, esa luz que necesitas y de la que carece mi alma.

No es tiempo de llanto, quizá de soledad, pero incluso en ella hay armonía, aún con tu marcha, todos los trozos de mi alma siguen ubicados en la totalidad de mi cuerpo, por supuesto que acudiré a direccionarlos de otro modo, no soportaría ver tu orden en mi caos, esa pericia con la que te depositaste en cada palabra, en cada pensamiento, en cada letra.

Rechazo la idea de tener que borrar este texto, de tener que desdibujar tus letras que yacían en mi sangre, que alimentaban mi cuerpo y que lo hacía funcionar como un diapasón que gozaba de naturalidad al emitir melodías que se penetraban en mi alma, como pequeños atisbos de luz al despertar.

La brevedad y el silencio se adueñaron de tu cuerpo, lo salvaguardaron tras una sombra que pretendió alejarlo del temor, pero que sin querer lo acrecentó y le impidió seguir tejiendo el manto estelar, que sin duda se convertiría en lo único útil y necesario , para explorar caminos oscuros, para combatir las lágrimas y el dolor, que en algún momento habrían de atentar contra nuestro valor.

Y aunque mis frases emanen pequeños fragmentos de soledad y ausencia, sólo puedo decir que no hay camino para escapar, que en medio de la fantasía o de la dulzura que generas tú en todas tus formas y fondos, sé que existes, porque te siento, porque estás en cada partícula de recuerdo, porque estoy segura de querer ser la dueña de tus locuras, tu pérdida de la razón, tu conflicto interno, el desierto que elimine todo tu liquido común.

Caótico

2011-03-09T21:11:00.000-08:00

Y me sumerjo en su garganta, me impregno en sus cuerdas vocales, me ato a su espíritu vulgar como una sacerdotisa de lo prohibido. Lleno su boca de palabras sucias, me convierto en su pecado, en su acto indebido. Soy su fuerza nula, su suma cero, su ironía suicida. Limito su cordura a las tres cuartas partes de una partitura sin claves. Esbozo los asesinatos de cada uno de sus sueños, mientras absorbe un aire pútrido y bebe algunas gotas de lluvia de cianuro. Soy su caos, su principio y su historia sin final.

09/03/11

2011-03-09T20:45:00.000-08:00

Mientras me fundía en sus ojos violeta, las gotas de lluvia salpicaban el asfalto, en mí emergían fugaces sonrisas grises. La brisa de la noche, el estruendo del vendaval, los pitos de los carros y las veloces motocicletas circundantes eran la antesala al desplome de las nubes, que una a una parecían inundar las calles silenciosas. Mientras ella tiritaba atisbos de serenidad, yo inclinaba nuevamente mi mirada hacía ese par de bombillas lila que se escondían tras sus anteojos, tomando su mano, llevándola a huir de la ciudad.

Líquido Violeta

2011-02-27T21:27:00.000-08:00

Cuando el vacío nace en sus incólumes ojos, el impasible encuentro con sus lágrimas le permiten expulsar toda la tristeza y la inquietud que se aglutina en el centro de su pecho. Sus ojos violeta emanan la lluvia, charcos purpuras se desprenden con mesura para no empantanar el papel ya arrugado en el que escribe. Destierra los inicios, nudos y desenlaces de las historias que aún intenta realizar, descubre en sus labios una leve sequía que va desapareciendo a merced del recorrido de algunas gotas salinas que se descosen desde arriba.

Respira y se llena de motivos para estar en paz, pero en seguida al expulsar el aire, va impregnando en el éter las sobras de esperanza que inicialmente inhaló su aliento. Los atisbos de luz de sus ojos, cada vez se reducen a secuelas de sombras que se mimetizan en cálidos sollozos, que poco a poco se desliza y se vaporan, trasluciéndose a tonos opacos.

Su corazón desértico carmesí, anhela un poco de esa líquida ambigüedad que sumerge el viento y ansía recorrer paso a paso ese laberinto, que no sólo es una afrenta a su dualidad sino que en definitiva, es el contrato con la demencia, con la penumbra y con la impotencia, que bajo la virtud de regocijo y placer, transfigura el alma en paraísos de cristal, capturando su esencia, inyectándole y adhiriéndole su movilidad total.

Mientras una nebulosa ocre encierra a Mariana en sí misma, el silencio ensordecedor de su conciencia, la anida al lado de Morfeo, entre sueños y desvelos, absorbe su étereo degrade violeta, guardándole para desvanecerle en otro laberinto tempestuoso.

Para el guerrero...

2011-02-26T11:55:00.000-08:00

Sigo pensándote y como melodías vitales te incrustas en mis oídos, recorres suavemente cada latido de mi alma, siento respirarte lento. Pienso en todo lo que hablamos y lo que no, pienso en tus ojos, sueño con ellos. Anhelo que tus místicos labios estén más cerca y susurren los versos que jamás han señalado. No puedo quitarte miedo, ni darte alas para que emprendas una ruta a mi lado, pero si puedo mencionarte mi enorme interés por hallarte recorriendo mi etéreo cielo. Yo también tengo miedo, mucho, en efecto siempre he estado en medio de nebulosas o campos gélidos que no hacen otra cosa que fragmentar mis emociones en pequeños trozos de cristal que terminan refugiados en la oscuridad. Quizá no es el momento, no conozco nada de ti, más que esa profunda conexión que existe entre nuestras letras, esa mirada afable y esa sonrisa que pediría quedar viendo por muchas horas; quizá no es mucho en últimas, pero también estoy segura de que tampoco debe haber más, siempre exigimos más, es una condición de la naturaleza humana, siempre debe existir una antípoda que nos genere duda. No sé si exista futuro o si tu futuro esté en otras lindes, en otros ojos, en otros labios y en otra alma, no lo sé. Lo que sí sé , es que desde que llegaste a coronar gran parte de mis emociones, quiero más de ti, contigo o sin ti, con frases sueltas, ideas incoherentes o quizá distancia y lo más complejo ausencia de tiempo para dos. Sin embargo no te afanes, el infinito deseo de tenerte acá, es proporcional a la paciencia que se teje en mi piel de esperarte. Sólo quiero dejar que mis letras se desdibujen y se encajen en tus sueños, incluso en tus pesadillas, como rescatistas en tiempos dementes y vánales. Sálvame y déjame salvarte, no temas sentir y si lo haces, está bien cohíbete y cohíbeme de seguir creando mundos con letras y sueños con tus ojos. Te dejo un beso enorme, gracias por tu chaqueta, fue muy útil ayer, para protegerme de las gotas de lluvia que querían diluir nostalgia.

http://soundcloud.com/lautopiademariana/para-el-guerrero

MRS HYDE MODE ON

2011-02-18T22:05:00.000-08:00

Y sin contradicción no hay vida asegura Paz, pero qué pasa si todas las benditas se reúnen en un día como hoy, mientras me encuentro vulnerable y poco capaz de desatarlas o seguir haciendo de ellas una red que al menos determine un paso, sin importar si es incierto o certero, después de la lucha dual, creo que es un auxilio llegar al fin, es un respiro ínfimo final.

Planes secretos se guardan en los ojos de todos, cada quién analiza al otro como un rival, como un elemento que tarde o temprano tendrá que derribar, aunque lo haga con unos principios de nobleza superflua para dirimir el detonante y sean pocos quienes se enteren del devastado cuerpo, que será parte de la pila de deshechos para llegar a la meta.

Ni siquiera cuando se es transparente se está exento del atiborramiento de elementos extraños que emergen de todo lado, unos símiles al agua, otros viscosos y más evidentes, se permean en cada gota de pureza para hacer de la totalidad una capa traslucida de bazofia.

El juego del más fuerte, ese maldito juego de porquería que quiere aniquilar almas quiméricas, cortando sus alas y adhiriéndolas al pavimento golpeándolas e impregnándolas de realidad.

Entre vientos que al poco tiempo son tornados incesantes de impaciencia, se desvanecen los deseos, y luego los ciclones se jactan de manipular cada partícula de paz , para desatar en el espacio caos beligerantes, hoscos , donde todas las antípodas se enmarcaran para efectuar la verosímil escena de compasión.

Noctiluca

2011-02-13T20:48:00.001-08:00

La incertidumbre del anhelo no cesa cuando este se alcanza, al contrario parece incrementarse la necesidad de que aquel permanezca en nuestros sentidos, como desde el momento en el que sólo era un pensamiento volátil. Siempre hay un deseo, un frenesí, que aunque aguarde en nuestro ser como un elemento pasivo que logra adecuarse a las situaciones, cuando este se altera y empieza a derramar chispas alusivas a los colores de las flores en primavera, realmente se está en un grave problema. ¿problema? Una perturbación al equilibrio estúpido que los humanos llamamos lógica para creernos más fuertes. Una inerte sonrisa puso en marcha aquella luciérnaga que andaba en reparación, que quizá, luego de tanto brillar, prefirió opacarse ante las otras , se debilitó sin saber su posibilidad de emerger nuevamente entre los múltiples y frágiles campos nocturnos que impávidos se ocultaban en la soledad del silencio. Sus ojos, su mirada escueta impregnando chispas oníricas nunca vividas, fueron la respuesta precisa para el clamor de aquella criatura relampagueante. Su sonrisa era tan clandestina, era una sonrisa noctiluca, de esas que imprimen sueños inalterables y repetitivos, de esos que en una noche no se definen y que nos invitan volver a adormecer para precisar su desenlace. Un misterio aguarda su piel, una alevosía se desprende de su boca, como una petición de ser reescrito por una pluma nueva, por un atisbo tenue de fantasía.

Sin cuenta

2011-02-13T19:28:00.001-08:00

Los mejores encuentros son los que nunca hemos buscado. Por alguna extraña razón los anhelos y las inquietantes e incesantes necesidades emocionales en algún momento deciden canalizarse por un tiempo, de tal modo, que el ciclo que emerge y agudiza nuestro sensor afectivo se pausa por unos instantes. Es una temporada donde el alma frena y controla los vacios y las llenuras que atosigan la tranquilidad, en miras a días llenos de pasividad y calma. Es en este curso, cuando el ser está proclive a recibir hallazgos involuntarios, no programados, sorpresivos, que sin menor efecto preventivo, llegan y se sumergen en tu cuerpo, como un aire que recorre todos los sentidos, como una inyección que reactiva el poder sentir. Una pequeña larva de incertidumbre empieza a invadir cada espacio del cuerpo, poco a poco, el aleteo de las mariposas en el estómago como respuesta a un nuevo encuentro con la perplejidad de sentir.

Transfiguración del Lienzo

2011-02-05T23:57:00.000-08:00

Transfiguración del Lienzo

Significar un dibujo era toda una antología luego de pasar los últimos sesenta y tres días entre su casa, y una que otra caminata andariega, sin la mayor exigencia de reto para su creatividad. Sin embargo, ella recordaba que debía actuar con ligereza, ya no era uno de esos domingos en los que podría postergar eternamente su tarea para perderse en los múltiples pensamientos que se suspendían en la infinidad del techo de su alcoba, que en varias ocasiones, retozaba como una pizarra de recuerdos

Un trozo de papel, un lápiz y la mente, uhm la mente, aún desprendiéndose de la calidez de su cama. Tratando de recobrar la inmediatez, ella intentaba pintar los tres elementos sugeridos por aquel personaje que con cierta jocosidad rompía el hielo entre los más de treinta asistentes. A pesar de su carente habilidad gráfica heredada desde que tenía memoria, plasmó lo más determinablemente posible cada elemento.

El primer objetó que retrató fue el árbol. A sabiendas de que era su madre, lo contempló como el elemento con mayor volumen dentro del recuadro, cada detalle pincelado en el tallo producía un efecto de cercanía y de reconocimiento por aquel ser que le había otorgado la vida. Al subir a la parte frondosa de la planta, donde se reúnen todas las hojas esmeradas por resguardar el fruto, inconscientemente acopiando su número favorito, puso 7 manzanas, como prueba de la apacible compañía que le procuraba su progenitora.

En segunda medida, al extremo derecho y entre una decena de gaviotas, ubicó el sol, un sol lleno de luz, acompañado de resplandecientes rayos que departían su fluorescencia en distintas direcciones. Precisamente uno de los chispas luminosas entraban en contacto con una serpiente, que se encontraba debajo éste, queriendo buscar el camino hacía el árbol, pero que realmente guardaba una proximidad con rey del día.

Esta serpiente poseía un aspecto afable, ya que estaba cubierta por varias franjas en su piel, cuestión que permitía caracterizarle como una persona abierta, con facilidad de abrir su mente a nuevas posibilidades. También resaltaba su tamaño en comparación al del sol, siendo el reptil, más grande que esté y además implícitamente cobraba mayor protagonismo que el astro.

En el recuadro inferior de la hoja de papel, ya enmarcada por varias texturas, aguardaban más dibujos, entre los que se encontraban un lago donde se emanaban las olas de cristal, un ave que se posaba en aquel cuerpo de agua, y algunos trazos queriendo simbolizar el aire. La idea de aumentar el espectro de su “deber hacer” añadiendo más figuras, sería una respuesta a su felicidad con el entorno en que vivía, a pesar de esto, Camila la autora de la pieza, consideraba que muchas de las muestras, aún ni siquiera trazadas, deben desvanecerse para ser parte de un nuevo lienzo.

¿Qué tan profundo puede ser el vacio?

2010-12-06T23:35:00.001-08:00

¿Qué tan profundo puede ser el vacio?, es la primera pregunta que se me viene al “corazón” ni siquiera a la cabeza. Hoy que estoy estrenando alas, ando desempacándolas de la envoltura de satín, las siento algo frías y ajenas, como si las hubieran guardado con las más drías intenciones. Empiezo a rasgar el papel con la mayor sutileza, para dejar aún impregnado el olor de la fragancia de aquella persona que decidió ofrendarme tan útil regalo. Estoy ávida de saber cómo funcionan, no parecen ser unas alas comunes, como las que cualquier ser humano emplea en sus tropiezos emocionales para dar pie y seguir el vuelo. Estas tienen una particularidad, son unas alas que no funcionan con batería propia, por el contrario y a diferencia de las demás, estás están inmunes de poseer cualquier fuerza externa. Su potencia se centra en la única batería que mueve la vida, mi voluntad. De repente sólo puedo pensar en que, quién me las otorgó estaba perdiendo el tiempo en darme un placebo como mecanismo de defensa, pero no es esta batalla la que se vuelve la verdadera lucha, más que el manejo mismo de un aparato que procure una figura eufemística de valor.

¿Qué tan profundo puede ser el vacío? Una vez más. Ahora me detengo a pensar no en el precipicio en el que mi cuerpo y mi alma puedan caer impávidos a merced y en busca de alguna fortuna sostenible, sino que por el contrario, entro en el acertijo de mis desvelos, en la exasperada búsqueda de un poco de paz que disipe la incertidumbre y el desaliento de las noches sin luna. Ahora tomo las membranas, este objeto sin vida, me sumerjo en él, le imprimo e impregno la valentía a partir de mis múltiples escaparates para adherirme a la vida.

Comprendo que no hay alas o paracaídas, ni siquiera balsa que arribe a la orilla, sino no está coaccionada por una intención, por un núcleo místico de paz de constancia y de ardor interior, y que de no ser por esta fuerza netamente individual, no se logrará ningún vuelo, ni tampoco evitar que el vacio sea devastador a la hora de sucumbir.

Translúcido

2010-12-01T20:51:00.001-08:00

Otro cielo se ha colmado de cráteres fragmentados, con figuras violetas que componen un nuevo éter lunar. Luego de batallar mil noches contra la luz del sol, por fin despegó hacía una nueva manta de fuego que se quedó sumergida en la pérdida mirada de Mariana.

Era un sueño, una pesadilla, o una batalla contra sus propios miedos. Ellos estaban fuera, sólo eran espectadores de un flagelo que no eran más que algunas secuelas gélidas de una etapa fría y vacía en la que temía desempolvar sus trozos marchitos, para hacerlos renovar y que de ellos floreciesen los cristales y ópalos de una quimera propia, que sólo fuera conducida por sus labios y respondiera al llamado de sus pupilas dilatadas aún por el cansancio de largas horas de desvelo emocional.

Divagar por la zozobra, sentir como la niebla cubría su cuerpo, la hacía sentir más volátil, en medio de los gases traslucidos, de los recuadros de pincelazos rugosos, de las melodías incisivas, del olor a caos y del desorden mental que se agrupaba en pequeños trazos de ying yang, ella caminaba entre grietas y rocas permeables de texturas tenues de algodón aglutinadas con un líquido taciturno.

Camina y sale música de su alma, respira, y segrega una luz vivaz que la absorbe y la aparta de su agujero, de su escape favorito, esa puerta letal a la que siempre prefiere tener más cerca de lo que cree.

Luego de enfrentarse a sus luces y tinieblas, empieza a quebrar cada cristal efímero que fue dejado en las noches de invierno en su ático, los cuales adopto, cuidó y decidió darles vida propia, otorgándoles sus tres almas; una de agua, fuego y una de aire de otoño, para poder proyectarse en los días de sombras de aquel ser distante que necesitaba de su presencia.

Sin ella

2010-11-05T21:44:00.000-07:00

Las letras desvanecen los aconteceres de la noche.

La noche desdibuja cada uno de los rastros de pasión

Que dejaste guardados para alguien más, pero ella

No está acá.

Ella se ha ido para dejarte volar y por más veces que intentes

Mezclarte, disfrazarte como la brisa que arropa su cuerpo cuando duerme,

Ese espacio ya no es tuyo.

El aroma de la noche te incita a buscarla

El olor a cigarrillo y la neblina de la madrugada, aletargan tus sentidos

Imprimen en tu cuerpo un deseo de posesión al que ella es resistente,

Al que ella se abstiene.

Sigue buscándola, anhelándola, escribiendo sus memorias con sangre

E impregnando su alma de un fiel hedor de soledad e incertidumbre

Que morirá cuando el sol empiece a salir y deba despertar, sin ella.

Castilo

2010-11-05T21:31:00.000-07:00

Armaduras de metal, cobre y de una fuerza interior que pretende encerrar cualquier espacio emotivo y sensible de sus ojos violeta. Desconoce su dulzura, se atormenta en noches grises, camina sobre esferas fragmentadas y huye en silencio de aquel espacio cruel en el que ha habitado por años. Sube las escaleras, choca sus pies contra el piso de manera produciendo un estruendo que mortifica la paz de aquel agujero negro. Al fondo y entre las tiniebla logra entrever unos pequeños atisbos de luz que emergen de la parte inferior de una puerta de metal que lleva un grabado de un misterioso símbolo medieval. Camina hacía esta, inclina sus cabeza, alarga los pasos, pero una corriente espesa se apodera de su cuerpo disipando su energía y acortando la proximidad hacia aquel rectángulo que puede significar una entrada o una salida del abismal inframundo en el que yace. Pasados los minutos, logra tocar la superficie, una base rugosa, de textura dura y de algunos bordes de roca componen esta paradigmática mediación entre lo evidente y lo utópico. Empuja la puerta…

Sólo es Mariana

2010-08-25T22:07:00.001-07:00

Mientras camino por el sendero de la vida, que en momentos se torna silencioso, oscuro y brumoso, Mariana aparece para embellecer mi caminar. Se hace a mi lado y sonríe, llora, siente, grita, escribe pero aún más importante ama.

Si en algún momento caigo con su gesto más noble, ella se inclina a mi lado, me anima y me levanta a seguir, si ella es la cae se hace la fuerte pero aún pide a gritos mi ayuda y yo, que en ocasiones la interpreto sé qué debo hacer…arrodillarme a su lado, tocar su rostro, alentarla a seguir y decirle que le amo, no sin antes sentir con mis labios sus suaves mejillas.

Pero aún así ¿es sólo demostrar mi amor con palabras? No. El seguir a su lado me hace ver que la amo y el que ella se mantenga a mi lado me hace ver que soy importante para ella, que aunque su inmenso mundo sea aún un manjar por descubrir ella estará siempre con brazos, corazón y mente abierta para dejarme explorarla e indagar por saber quién es Mariana.

Solo de Noche

2010-08-20T23:20:00.000-07:00

Ando agrupaindo reminiscencias de aquellas noches que a merced de la brisa mágica, se mediaban entre la luz de la luna y la oscuridad de tu llanto, esos inciertos pasos que detenían el ingreso a tu indómito mundo de transiciones. Ante tus ojos penden inconmensurables gotas de arcoíris que se intercalan con canales acromáticos para matizar la soledad de alma. Un parpadeo intimida mi sonrisa, empieza a desbordar de la nada el mar de sus dolencias, se detiene, gira su cuerpo, me da la espalda. El sonido de su voz se convierte en un ruido impasible, cada vez que su esencia se acerca a mí, fragmenta el cuadro armónico de la paciencia, se desmorona eje a eje todo el apacible sueño que configuraba su misterio en mis sentidos. Esos pequeños escenarios que con la fugacidad de los días dejaron de ser residuos quiméricos para ser apoteósicos inframundos residuales. Tomo su mano, la aprieto contra mi pecho, dejo que se dentenga a escuchar el sonido imperioso de mi corazón. No me atrevo a hablarle, cuando lo hacía, palidecía y se aferraba a alguna estrella fugaz que no era más que un escaparate para safarse de mis innombrables formas de amar. Mis latidos van desvaneciendo, van perdiendo fuerza y quebrantando las excusas que sin cesar lo empalmaban a la vida. Una vez más, sus ojos intentan acaparar mi infame mirada, que asiente estar escasa de luz. Me enfrasco en el mundo de su oscuridad. Tiró la puerta, atrapó la llave y la diluyó entre llamas de melancolía, negación y de olvido.

1+2= 2+1 No valido

2010-08-20T22:23:00.000-07:00

Hay una utopía en la mayoría de seres humanos y consiste en el deseo desbordado por encontrar el equilibrio, el equilibrio dado como el carácter armónico, mediador, mesurado o incluso equidistante en lo que concierne a las actividades humanas. El orden de los factores no altera el resultad. Simple ley conmutativa, algo tan fácil de emplear, tan legible y tan incuestionable en los primeros años de vida. Esta ley universal que a medida de que pasan los años, se transfigura y no sólo genera efectos numéricos, matemáticos, sino que permea la concepción de las relaciones e interacciones con el entorno. De este modo las reglas no se alejan de la praxis, correspondemos a una serie de pasos para llegar a la plenitud, pasos que se intercalan y que en cuestiones dependen de una fuente tercera que relativamente puede efectuar un cambio en el producto FINAL. Pero las emociones no son parciales como las ideas, los argumentos de una manera u otra nos coaccionan a ser constantes, a tener posiciones firmes y rara vez modificables. Las sensaciones no, hay una alevosía que fragmenta la voluntad y que disipa la el control y la distribución “necesario” de cada sentido. Difícil mantener el principio numérico, no sólo porque somos volubles, sino también porque estamos sujetados e imbricados a una montaña rusa que no depara efectividad, que no totaliza, sino que pende de hilos de energía que al intercambiarse con otras potencias desatadas en caos incontables.

Transfiguración

2010-07-12T23:37:00.000-07:00

Incontables veces senté a esperar, más de tres de seis o quizá hasta 100, creo que fui oportuna al no hacer ninguna clase de ruido, aunque no puedo negar que a veces musitaba unos cuantos sonidos para entretenerme. Siempre que llegaba corría a la puerta, abría cada una de las cadenas que había puesto para que no pasara nadie más que no fuese él. Cada vez que emprendía su marcha, inconscientemente mitigaba mi desconcierto entre aquellos muros de concreto y por supuesto, fijaba las cadenas para impedir presencia de un ser extraño. Entre cadenas, candados y llaves pasé los días algunos azules, otros naranjas, en el peor de los casos, grises o a blanco y negro. Dentro del castillo sentía seguridad, porque mis emociones eran sólo mías, mientras él no estuviera, no habría opción de que otra mancha pudiera entorpecer mi dulce placebo de "espera", sin darme cuenta esa falta de aire exterior termino sobrecargándome de extrañas melodías que saturaban la paz de mi existencia.

Cuando él regresó no sabía qué hacer, había confundido las llaves, la esperanza, la razón y la calma, no sabía si la función de aquellas, eran salvaguardar el más bello sentimiento que había creado o si quizá era una cadena asfixiante y sobrecogedora de malos hábitos y estados. Aún no sé si esas cadenas querían guardar y conservar un amor que nunca se llevo a cabo, o quizá un amor que siempre fue puro por el mismo efecto. Sólo puedo estar segura de algo y es de que uno no puede cerrar las puertas y muchísimo menos con seguro, definitivamente es necesario tener un poco de oxigenación, el crear barreras y ataduras, defectuosamente declinará cualquier opción de felicidad.

Aún estoy en el mismo castillo, pero que a veces parece de arena, que en las noches juega a ser fuerte ante los escabúllanles vientos de oeste. Pero ya no hay cadenas, ya no hay espera, él no tiene espacio en este mundo vertiginoso que creé y que deje habituado para cuando él quisiera. Ya no existe eso, sólo existe la posibilidad de cruzar la puerta de salida, la puerta de llegada hacia otra sensación, hacía otra emoción, que sin bien es cierto es la más compleja, pero la que significa una verdadera transfiguración y es la respuesta más optima para determinar que tan sano se está, de la enfermedad anterior.

¿Complemento?

2010-06-13T02:24:00.000-07:00

Recuerdo esa melodía que tanto me gusta de una canción que se llama LOVERS y más allá, recuerdo la historia de cómo nació la flamante idea de escribirla, el autor un día cuestionó el postulado propuesto por Carl Jung acerca de las relaciones entre hombre y mujeres, que no superaba quizá un anhelo tácito de ser complementado por su pareja o amante, era el escapismo, la manera perfecta de hallar en el otro una salvación, que jugara las veces de alas, para sopesar la angustia del destierro existencial. Pero hoy por hoy no sé qué es eso, la verdad, creo que hasta el amor se ha convertido en un producto de la vana actualidad, obviamente aclaro, que hay parejas solidas, estables que si bien encuentran en sí un mundo que los compagina y les permite mitigar tanto dolor interno, hay otras tantas que no lo hacemos y parecemos ser la mayoría.

El lio está en que cuando creemos haber encontrado a una persona que nos complementa, que generalmente se manifiesta en dos polos, uno cuando ese ser es parecido a tal grado que comparten forma de pensar, sentir, ver el mundo, querer hacerlo y por otro lado, la persona que en definitiva es el lado oscuro o claro del ying yang, dependiendo tu condición, la persona más desigual en carácter, sentimientos y proyecciones. Pero allí emerge la paz, ese encuentro que ha estado postergado durante mucho tiempo que llega para hacerte bien, para hacerte crecer, luego hacerte creer que no necesitas de nada más para ser plena, pero en el día en que menos piensa se acaba y de nuevo quedas allí sola/o, preguntándote en dónde quedó toda aquella eternidad y bienaventurada vida al lado de quien podría ser tu salvador/a emocional.

Ahí es donde yace la eterna vicisitud por saber que pasará, creo que nadie está preparado para decir adiós, nunca se está, en ningún ámbito, ni sentimental, ni profesional, ni espiritual, sólo se está cuando hay un bien de por medio, que hace que camino más llevadero y por lo tanto menos inflexible. Sólo hay que creer en algo y es creer en uno, yo soy de las que pierde tiempo, pensando en cuánto debo creer del otro y ahora más que nunca lo digo, uno debería prepararse uno, hacer un ejercicio interior para sopesar los errores que vaya a tener en su relación, uno debe ser su soporte, uno es un complemento, la pareja se puede ir en cualquier momento y no se puede decaer, las frustación enmaraña nuestro futuro y esa es la respuesta a tanta infelicidad y al etsra comparando siempre con la anterior, porque creemos ser ser repetitivos con tendencia a caer en el mismo fatuo, pero recuerden uno no se baña dos veces en el mismo rio.

Fortaleza interior, trabajo de superación personal, catarsis o como quieran llamarlo, es la única y valiente forma de ser felices, de encontrar tranquilidad, uno mismo emana sus sueños, pero también se encarga de crear sus sufrimientos y de alimentar sus penas, afable sonrisas que más adelante podrán ser desencantadas lagrimas son las señas de la necesidad que tiene el aprender a regular a compactar y determinad un núcleo de liberad vital y personal. Amar cuando llegue es debido, pero sentir que se nos parte la vida en dos si se acaba, ese sí es un verdadero error, tan grande como sentirse reducidos, restados e inútiles si no está él/ella. El complemento no es más que jugar con la infinita propiedad, la probabilidad de establecer la consonancia entre el lo que se es se siente se sueña y se hace.

Como ser radical cuando se trata de decir adiós

2010-06-01T22:48:00.000-07:00

Espesor y cobardía reposan en la mente de una mujer, cuando cree que ha encontrado el amor de su vida, no porque sea el que cumple todos sus afanosos anhelos de infancia, mediados por las descripciones del hombre perfecto, aquel personaje pintoresco que suponía ser caballeroso, complacedor de caprichos y por supuesto complemento entre ataques de seriedad y una insipiente mirada de niño pequeño, sino porque al contrarío, es la pieza más desordenada del rompecabezas, ah y sobretodo, mínimo detalle, porque quizá ese personaje nunca te pertenece, al inicio te atrae la típica primera imagen, quizá desorienta tus sentidos y logre desequilibrar tu tan radical mirada, que al pasar los días , meses ,años, es desdibujada, acompañada de un guiño o quizá de un eterno esplendor que emana paisajes de magia creados por tu subconsciente a donde lo quieres invitar, para que destruya la paz y la armonía que yace allí. Aún no entiendo cómo se puede amar tanto a una persona que no corresponde al sentimiento, jamás puede hablarse de egoísmo de su parte, si en primera medida se tiene todo claro, el problema, que gigante problema, es que si esa persona aún conociendo el problema de raíz, continua con el sortilegio, que finalmente no es más que un sucio truco más, que quizá basto a una trampa de la suerte. A veces se cree que decir adiós es una forma de huir, de desprenderse de aquella persona de la forma más indebida, un sinónimo de inmadurez, es como si se destruyera todo un castillo de naipes, en menos de tres segundos, con las más gélidas y frías cuatro palabras no te quiero más. Marcharse a tiempo es la mejor opción, entregarle a la vida todo lo bueno que queda, ser bondadoso con los buenos recuerdos, intentar no odiar y si se maneja este elemento como un salvavidas, no usarlo en las corrientes pandas del rio, odiar no es la forma de olvidar, contribuye, pero también es cierto que quien odia lo hace porque aún está amando, y son estas ataduras las que en últimas jamás dejan que el alma viva en paz y destruya todos esos paradisiacos horizontes que juegan al compas de un oasis en el desierto, porque a eso se reduce, ese tránsito con aquel “amor no amado” un oasis una alucinación en un momento viscoso. Pero que a fin de cuentas, termina entretejiendo un caos mental, entre el sin sabor del desconcierto y la fatiga del desaliento . Parafraseo a Cerati “Decir adiós es crecer” es volver a vivir a retomar cada espacio, cada segundo que le dimos a alguien más, es hora de volver a casa, de pensar en el centro de energía que da vida, que da poder, a mirarnos y sentirnos fuertes, pero dulces, ser una roca mística y no una sombra que vive al atisbo del sol.

http://www.youtube.com/watch?v=qeCoWQJEwQM

Sin titulo x

2010-04-06T01:15:00.000-07:00

No hay mar de lágrimas tan profundo que sea capaz de trasladar los vacios que emanan nuestro fragmentado ser. No hay gotas que limpien el alma cansada de esperar, ni hay fuego tan cálido que logre acabar con los castillos glaciares de la indecisión. Es tan impreciso el camino para encontrar la respuesta, tanto así, que cuando sea hallada, ya no va a tener razón de ser, porque simplemente el tiempo se habrá encargado de diluirla. El olvido, el olvido, mecanismo de defensa que efectúa como una cortina mortal, que transfigura la jerarquía de ciento dos motivos incesantes que demandan atención, pero que sin lugar a dudas ruptura nefastamente el vinculo de la razón con la utopía.

La Utopía que se conmina ante la fuerza de lo tangible, que se intimida por las acciones que demandan el uso coercitivo de la razón. Esa utopía que se aguarda y que decide ocultarse para quedar en el mero ideal de lo que pudo ser.

Unos labios, unos labios en medio de lágrimas, de fragmentos, de glaciares y ambigüedades, que perdieron el flujo de su anhelo, unos labios que se perdieron, que besaron otros cielos, que permanecieron en silencio y que se incrustaron en un cofre de metal sellado por la magia de la noche, constelados al lado de tres estrellas que aguardaban a la luna en su infinita profusión, esa luna de apacible mirada que se vuelve vida cuando nos perdemos entre las sombras de nuestras quimeras entre los deseos infinitos de Mab y Morfeo.

el silencio...

2010-03-02T23:07:00.000-08:00

¿represión o emancipación¿ el refugio más puro de las incontables e inagotables horas de incertidumbre. Incertidumbre que promueve mi destrucción que impide que divague, sujetándome, anclándome a la fútil realidad, me arraiga a mantenerme estática siguiendo el conducto de la brújula de la ironía.